Las hojas sin nombre

Tarde, tarde,
por encima llegan
las hojas sin nombre,
los prefacios
con sus cabezas de rosas
sangrantes, la palabra
un aullido de vagones
con su lastre de hojas muertas.
Serpiente,
el paraíso perdido
no es un fracaso.
Yo reciclo su nombre
en la arena y eso me basta,
para saber que el espejo
desconoce mi cara,
me miente  con el reflejo
de su máscara.
La muerte entra de lado
y sopla su botella negra.
Qué triste es la vida,
pasa silbando.
A lo lejos su risa viaja,
queda prisionera
en un embudo.
Fin del paisaje.