En medio de la inmensa soledad digital, del bullyng de la generación nómade, emergente, Fiume, un inmigrante de los malos tiempos, no salía de su casa sin antes escribir un poema. Era su mantra, es ribir un texto que retratara la memoria, el presente y el futuro, como si se estuviera mirando al espejo. Confesarse con las palabras, solía decir, es entrar en la realidad sin audífonos, con la sordera natural del ruido de las cosas y de las calles. Tenía tal devoción a la suma de las vocales y consonantes, que recogía en sus libretas el amor y el espanto, casi por partes iguales. Somos carne y palabras, monologaba ante sus jardines, como si la naturaleza le escuchara y recordara también, eres polvo. En medio del ocio de esas horas en pausa reflexiva, recorría su memoria con la minuciocidad de un cazador de ciervos inocentes, despistados en el bosque, y a su manera reconstruía los hechos prácticamente abandonados y que el tiempo suele reciclar sin proponérselo.
La suerte está echada y perdía el tiempo en explicárselo, interpretar más allá del silencio. Nada parecía casual, instalado en la cábala de sus días. Lo que no tenía significado, lo encontraría en el camino. Un poema también está hecho del sonido de las palabras, de lo que oculta el silencio, del absurdo de la realidad, de lo que fuimos y seguiremos siendo. Fiume mira un grupo de pájaros alegres que come alpiste, mientras la mañana bosteza bajo un sol fulminante y todo pareciera ser tan simple y fluir sin más interrupción que las horas ya vividas.
Los días son espejos de las circunstancias. A veces, pasan sin darse cuenta, pero en realidad suman tiempo y de eso nadie escapa. Podemos llegar a ser protagonistas de nuestro propio silencio, aventureros de nuestro simple entorno. Le rendimos pleitecía a lo ya andado y el futuro puede llegar a ser menos sorpresivo. Era la manera de reflexionar en presente y que caracterizaba a Fiume.
Rolando Gabrielli2024
Las alas no van
más lejos
que quien las agita.
RG
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