El Ego,
cuenta con su yo,
personal, íntimo, ciego,
irreductible.
Bajo sus órdenes,
precisas instrucciones,
personales, dedicadas,
a la medida de las circunstancias,
comienza a operar con su manual
para cada ocasión y época,
perturbador, a veces.
Rolando Gabrielli2025
La mariposa nocturna/
se acuesta a los pies/
de mi cama/
pálida, exhausta/
Está saliendo el sol/
y deja al descubierto/
sus hermosas, inútiles,
alas.
Rolando Gabrielli2025
The night butterfly
lies at the feet
of my bed,
pale, exhausted.
The sun is rising
and exposes
her beautiful, useless
wings.
Un Hombre Escéptico
Un hombre sin fe,
sin país, generación,
ni suelo,
exonerado en los años 70
por ese destino,
que la historia muerde como un anzuelo,
arrastrando a la República y sus barrancos
hacia el sur de los abismos.
Inédito casi toda la vida y por convicción,
un tenaz y visceral sobreviviente
en el País de Nunca Jamás,
un pasajero sin papeles en los 80 y 90,
en la Ciudad del Limbo, en tránsito,
un poeta extranjero,
un autor anónimo y biógrafo implacable
de la inocencia perdida,
un viajero del círculo vicioso,
del amor y el olvido,
un paracaidista en caída libre vertical
ante el poema,
en la deriva de sus aguas,
devoto de la palabra,
lengua de pez y memoria,
oscura respiración en tu garganta.
Todo se refleja en algún espejismo;
por alguna razón, lo llamó Utopía.
Misteriosa belleza, dijo,
el aire está en todas partes.
Un coleccionista de ciudades desconocidas—
Praga, Dublín, Denver—
de metamorfosis kafkianas,
un lector de folletines y poesía,
novelas teñidas de realidad,
audaces relatos románticos,
un devorador insaciable de fantasías.
Ha plagiado más de una vez
A la búsqueda del tiempo perdido,
sin éxito alguno.
¿Literatura para el olvido?
(El mundo camina por calles paralelas,
senderos estrechos, vacíos,
rodeados de muros, tristes muros fronterizos,
bocinas estruendosas y aves revoloteando
sobre el asfalto y el petróleo devorando
la capa de ozono, el techo de cada día.)
Una luz tiene tres colores,
guiándonos al fondo del mar, girando,
todo es posible, incluso respirar,
amar el atardecer rojo, el sol
brillando desde tus ojos,
por ejemplo, deslizándose
sobre tu ombligo de plata, ciego.
Los árboles siguen erguidos,
la naturaleza sacude su sombra,
devora el paisaje que cae con sus hojas,
siguiendo la línea invisible del horizonte.
El mundo se alimenta de la mano digital,
migas, migas.
A man of no faith,
without country, generation,
or footing,
exonerated in the ’70s
by that destiny,
which history bites like a hook,
dragging the Republic and its ravines
south of the abysses.
Unpublished nearly for life and by conviction,
a tenacious, visceral survivor
in the Neverland,
a paperless passenger in the ’80s and ’90s,
in Limbo City, in transit,
a foreign poet,
an anonymous author and relentless biographer
of lost innocence,
a traveler of the vicious circle,
of love and oblivion,
a skydiver in free vertical fall
before the poem,
in the drift of its waters,
devotee of the word,
tongue of the fish and memory,
dark breath in your throat.
Everything reflects in some mirage;
for a reason, he called it Utopia.
Mysterious beauty, he said,
the air is everywhere.
A collector of unknown cities—
Prague, Dublin, Denver—
of Kafkaesque metamorphosis,
a reader of serials and poetry,
novels tinged with reality,
bold romantic tales,
an insatiable devourer of fantasies.
He has plagiarized on more than one occasion
In Search of Lost Time,
with no success at all.
Literature for oblivion?
(The world walks parallel streets,
narrow, empty paths,
surrounded by walls, sad border walls,
blaring horns and birds fluttering
over asphalt and oil devouring
the ozone layer, the ceiling of every day.)
A light has three colors,
guiding us to the bottom of the sea, spinning,
everything is possible, even breathing,
loving the red sunset, the sun
shining from your eyes,
for example, sliding
over your silver navel, blind.
The trees still stand tall,
nature shakes off its shadow,
devours the landscape falling with its leaves,
following the invisible line of the horizon.
The world feeds from the digital hand,
crumbs, crumbs.
1
Esta ciudad frente al mar,
bajo un cielo de escombros,
casi sin aliento,
sin sombra que la proteja,
sobrevive de milagro a la muerte.
2
Es la franja de la muerte,
donde nadie tiene voz ni nombre,
se encarcelan las piedras,
solo queda un amasijo de hierros,
no hay nada ni nadie
que pueda proteger a los muertos.
3
Pasa en silencio el viento agachado
por los muros desolados
que protegen la sombra de los muertos.
Algunas columnas se resisten caer
en esta ciudad donde los muertos
aún se niegan a morir.
Rolando Gabrielli2025
This city by the sea,
under a sky of rubble,
almost breathless,
without a shadow to protect it,
miraculously survives death.
2
It is the strip of death,
where no one has a voice or name,
stones are imprisoned,
only a jumble of iron remains,
there is nothing and no one
that can protect the dead.
3
The wind passes silently, bent
through the desolate walls
that protect the shadow of the dead.
Some columns resist falling
in this city where the dead
still refuse to die.
El día es una obra maestra
simple y
cotidiana.
Fluir es
nuestro deber
En medio
del caos
La historia
se desvanece
Ante un
vertiginoso
y absoluto
presente
La memoria
prefiere
el olvido
Este es un
juego
de egos
impresentable
El tiempo no
ignora
que una
época estúpida
fluye sin
parar.
Rolando Gabrielli2025
Flowing is our duty,
Amidst the chaos,
History fades
Before a dizzying
and absolute present.
Memory prefers
oblivion.
This is a game
of unbearable egos.
Time does not ignore
that a foolish era
flows nonstop.
nos había mirado
tan desoladamente.
Rolando Gabrielli2025
The city had never
looked at us
so desolately.
Aunque creas
que no le debes
nada a nadie,
sientes que puedes
soplar con indiferencia
el cañón de un humeante Colt,
estamos en deuda
desde el día
que respiramos
por primera vez.
Rolando Gabrielli2025
Although you believe
that you owe
nothing to anyone
you feel that ypu can
blowwith indifference
the barrel of a smoking Coltt,
we have been in debt
since the day
we breathed
for the first time.
El amor
es un puente
invisible
que atravesamos
cada día en silencio,
casi sin respirar.
Rolando Gabrielli2025
La muerte
se asombra de la precariedad
de la
vida y permite sobrevivir entre las ruinas
y el dolor,
la impotencia de las piedras,
por hablar,
por hablar.
Alguien que
está aprendiendo a vivir,
en medio de
la nada viaja en su carreta
tirada por un burro en búsqueda de su hogar,
un lugar donde estar, donde ya no existe nada
y los
vecinos bajo tierra murmuran
entre los
muros y hierros retorcidos.
Los muertos
siguen presente
en una
franja de tierra que respira de milagro.
La muerte
vive su ejercicio inmutable,
siente que
la vida es un tiempo limitado,
un tiempo
de alquiler en una brutal nueva era.
La muerte
supervisa su exitoso trabajo
y quiere
transformarse en contratista,
jefe de
obra, inversionista, inmobiliaria, promotora
de un
proyecto faraónico, un balneario del terror
a orillas
del mar de la muerte, un espacio
privilegiado
para las almas muertas.
Los nuevos
ocupantes de una tierra,
quién sabe
por y para quién, prometida,
donde circulan
felices bañistas,
distraídos
veraneantes del porvenir
displicentes
frente al mar, negociantes
que
hablarán de la prosperidad,
escucharán retumbar
el frío eco
de la
campanilla eufórica
de la bolsa
de valores aclamar el alza de sus acciones
por
unanimidad del infalible mercado.
Su mano
invisible no revivirá a los muertos,
que en nada
contribuyen al milagro económico
que
aspiran construir los vivos mercaderes
del Sueño
del Medio Oriente.
Rolando Gabrielli2025
Death is astonished by the precariousness
of life and allows survival among the ruins
and the pain, the impotence of the stones,
for speaking, for speaking.
Someone who is learning to live,
in the middle of nowhere, travels in their cart
pulled by a donkey, in search of their home,
a place to be, where nothing exists anymore
and the neighbors, underground, murmur
among the walls and twisted iron.
The dead are still present
in a strip of land that breathes by miracle.
Death lives its unchanging exercise,
feeling that life is a limited time,
a rental time in a brutal new era.
Death supervises its successful work
and wants to transform into a contractor,
a site manager, an investor, a realtor, a promoter
of a pharaonic project, a terror resort
on the shores of the sea of death, a privileged space
for the dead souls.
The new occupants of a land,
who knows for and to whom, promised,
where happy bathers circulate,
distracted vacationers of the future
careless before the sea, traders
who will speak of prosperity,
listening to the cold echo thunder
of the euphoric bell
of the stock market acclaiming the rise of their stocks
by the unanimous decision of the infallible market.
Their invisible hand will not revive the dead,
who contribute nothing to the economic miracle
that the living merchants aspire to build
of the Middle Eastern Dream.
El tiempo
que me ha tocado
vivir,
vive en mí,
en estas palabras.
Rolando Gabrielli2025
The time
that I have lived,
lives in me,
in these words.
Ese nombre que tú llevas,
es único en la transparente luz
que te ilumina y yo descubro
abandonado en el silencio.
Me mira fijamente en su espejo
y sabe que es nuestro secreto,
no nombrarte.
Rolando Gabrielli2025
The name you carry,
is unique in the transparent light
that illuminates you and I discover
abandoned in the silence.
It gazes at me intently in its mirror
and knows that it is our secret,
not to name you.
Plagio, plagio,
con tal frenesí y descaro,
que perpetúo la belleza
y palabra ajena,
usurpada
y con el puño
de mi espada,
sello con tinta y sangre,
la poesía robada.
Rolando Gabrielli2025
Plagiarism, plagiarism,
With such frenzy and shamelessness,
That I perpetuate beauty
And someone else’s words,
Usurped
And with the fist
Of my sword,
I seal with ink and blood,
The stolen poetry.
La
escritura tiene sus pro y contra,
no siempre
es lineal, ni se basa
en un
pensamiento único que revolotea
como el
colibrí ante el néctar y llega
casi a
infartar su pequeño corazón.
La palabra
puede llegar a ser más incisiva
de lo que
la realidad nos depara,
hurga en el
rastrojo que el árbol
construye
descuidadamente a su alrededor.
El poema
puede causar una infinita paz interior,
donde la
palabra encuentra por fin reposo,
porque fue
encontrada, primero,
y dicha
después o volverse bumerán
de su
propia inquisición, un castigo
medieval
por no cumplir con su doctrina
al pie de
la letra.
Rolando Gabrielli2025
Mudo, mudo
es el silencio que nos acompaña,
suena como
una campana desvencijada que ya no suena,
es el eco
de la vida que perdura en todas las cosas,
los
sentidos perciben todo en el buen sentido de la palabra.
Ah, la
palabra no deja de comunicar ni repicar como una lejana
campana llena
de palabras que no cesan de hablarnos.
Rolando Gabrielli2025
Consecuente con el tiempo
y la paz de las horas muertas,
dejo correr el reloj de arena,
que siempre me recibe
con la profundidad de su silencio
y me recuerda que la inmortalidad
es un mero espejismo.
Rolando Gabrielli2025
Lo que un rey
no puede aceptar,
es perder su corona
en una partida
de ajedrez.
RolandoGabrilli2025
What a king
cannot accept,
is losing his crown
in a game
of chess.
desde el perímetro de la vergüenza,
la demolición de una ciudad,
cuyos escombros sepultan
a centenares de familias
y en el amasijo de sus hierros y cemento,
sabemos que la vida ofrecía un mejor escenario.
La foto es la mirada de la muerte al otro lado
del paisaje y del horror vivido.
No ha quedado nada, casi nada,
dirán estos observadores de ocasión,
si alguien les pregunta en algún momento
de sus apacibles e indiferentes vidas.
Tal vez estén pensando en construir
allí su nuevo hogar, donde los muertos
aún no descansan en paz.
Rolando Gabrielli2025
the demolition of a city,
whose rubble buries
hundreds of families,
and in the mess of its iron and concrete,
we know that life once offered a better stage.
The photo is the gaze of death on the other side
of the landscape and the horror experienced.
Nothing remains, almost nothing,
these casual observers will say,
if anyone asks them at some point
in their peaceful and indifferent lives.
Perhaps they are thinking of building
their new home there, where the dead
still do not rest in peace.
Que los
estúpidos,
no se
acerquen al sol,
el mundo ya
está
en llamas.
Rolando Gabrielli2025
Let the fools
not approach the sun,
the world is already
on fire.
Miles caminan entre el mar
y los escombros que sepultan
a los muertos de una ciudad
inexistente., bombardeada.
Casi no se ven niños,
solo el mar, las ruinas
y los sobrevivientes.
Es una postal
a la miseria humana.
Esta descripción
es una paisaje
o una exhibición
objetiva del terror.
La humanidad
no se cansa de marchar
hacia el abismo.
La muerte conoce
a sus autores,
es más digna
que quienes dieron
la orden de matar
y dejaron caer
en silencio,
miles de bombas.
Rolando Gabrielli2025
Thousands walk between the sea
and the rubble that buries
the dead of an nonexistent city,
bombed.
Few children are seen,
only the sea, the ruins,
and the survivors.
It’s a postcard
of human misery.
This description
is a landscape
or an objective exhibition
of terror.
Humanity
never tires of marching
toward the abyss.
Death knows
its authors,
it is more dignified
than those who gave
the order to kill
and silently let fall
thousands of bombs.
Los espejos,
cuando comiezan
a envejecer,
de tanto ver
un mismo rostro,
se hacen tan sensibles,
que pueden llegar
a llorar.
Rolando Gabrielli2025
The mirrors,
when they begin
to age,
from seeing
the same face so much,
become so sensitive,
that they can end up
crying.
La palabra es
el principal
recurso verbal
Somos una generación
de voces y ecos
El ABC de Babel
que habla y escribe
por todos nosotros
La poesía está
para disfrutarla
con todos los sentidos
y respirar cada palabra.
Rolando Gabrielli2025
La esfera azul,
sigue rodando
en la
espesa noche
del
silencio espacial
y en sus accidentadas horas,
un hombre, inmutable,
consulta su reloj.
Rolando Gabrielli2025
No hay
palabras, Lector,
bien sabes
de qué hablo
y qué no
digo.
Una mosca
revolotea
esta mañana
al desayuno,
la ignoro
para no pelear
y el
zumbido se apodera
domina la
impasible escena.
Bastaría
dar un manotazo,
quizás, y
nada seguiría igual,
pero es tan
falso,
como que no
vendría otra mosca
a ocupar su
lugar.
Rolando Gabrielli2025
El agua pasa en ti como un cuchillo
y separa el amor en dos mitades
con un frío de dólares metidos
hasta la empuñadura en tus panales;
yo te digo las penas que yo siento
si otros no ven estas calamidades
piensa que estoy perdido o que bebí
demasiadas botellas en tus bares,
pero estas construcciones, estos lagos,
estas aguas azules de dos mares
no deben ser la espada que divide
a los felices de los miserables,
debiera ser la puerta de esta espuma
la gran unión de dos mundos nupciales:
un pequeño camino construido
para hombres y no para caimanes,
para el amor y no para el dinero,
no para el odio, sino para los panes,
hay que decir que a ti te pertenece
este canal y todos los canales
que se construyan en tu territorio:
éstos son tus sagrados manantiales.
El manantial del mar que te rodea
es tuyo, es una vena de tu sangre
y los vampiros que te la devoran
deben hacer valijas y marcharse
y sólo tu bandera de navío
debe mover al viento de la tarde:
el viento panameño que pregunta
como un chiquillo que perdió a su madre
dónde está la bandera de su patria.
Está esperando, y Panamá lo sabe.
Y lo sabemos los americanos
desde la Patagonia al Río Grande:
una sola bandera en el canal
debe mover su pétalo fragante:
no puede ser bandera de piratas,
sino una rosa más de nuestra sangre
y el puro pabellón de Panamá
presidirá el camino de las naves.
(Pablo Neruda)
The water passes through you like a knife
and splits love into two halves,
with a cold of dollars stuck
up to the hilt in your hives;
I tell you the sorrows I feel
if others do not see these calamities.
Think that I am lost or that I drank
too many bottles in your bars,
but these constructions, these lakes,
these blue waters from two seas
should not be the sword that divides
the happy from the miserable.
It should be the door of this foam,
the great union of two nuptial worlds:
a small path built
for men and not for alligators,
for love and not for money,
not for hatred, but for bread.
One must say that this canal belongs to you
and all the canals
that are built on your land:
these are your sacred springs.
The spring of the sea that surrounds you
is yours, it is a vein of your blood,
and the vampires that devour it
must pack their bags and leave.
And only your ship’s flag
should move in the afternoon wind:
the Panamanian wind that asks
like a little child who lost his mother
where is the flag of his homeland.
It is waiting, and Panama knows it.
And we know it, the Americans
from Patagonia to the Rio Grande:
one single flag in the canal
must move its fragrant petal:
it cannot be the flag of pirates,
but one more rose from our blood,
and the pure flag of Panama
will preside over the path of the ships.
(Pablo Neruda)
A Pablo Neruda, los chilenos de su tiempo, le llamábamos el Vate, por el arte de vaticinar que tiene en cierta medida la poesía, al menos en nuestra época, el siglo de la poesía chilena en habla castellana. El poema El futurodel Canal, escrito poco después del 9 de enero de 1964, fecha de la gesta heroica del pueblo panameño y de sus mártires, que intentaron ondear la bandera panameña en la llamada Zona del Canal, un territorio de 1432.2 kilómetros cuadrados ocupado por Estados Unidos durante todo el siglo XX.
Neruda, siempre apoyó las causas de Nuestra América, su Canto General, refleja su vocación americana y este poema sobre la ruta canalera, el emblemático Canal, hoy en el tapete de la actualidad mundial, nos muestra la visión futurista del poeta en los años sesenta con ese verso emblemático: una sola bandera en el Canal. Verso premonitorio y he ahí el arte de vaticinar; 13 años después Panamá firmaría sendos tratados con Estados Unidos para recuperar el Canal y su zona adyacente.
Es un verso que guarda vigencia, ayer una consigna durante las negociaciones, hoy un recuerdo premonitorio que adquiere presencia en un inesperado presente, un simulacro de Deja vu, porque la historia se repite.
a ti te pertenece/ este canal y todos los canales/ que se construyan en tu territorio, vaticina el poeta en los sesenta del siglo pasado y casi por arte de magia se sucede un nuevo canal ampliado. Vuelve la poesía a ver un futuro ya cumplido. Es el viento de la patria, advierte el poeta, quien pregunta dónde está la bandera. El poeta responde: Está esperando, y Panamá lo sabe.
Y lo sabemos los americanos
desde la Patagonia al Río Grande:
una sola bandera en el canal /debe mover su pétalo fragante:
no puede ser bandera de piratas,
sino una rosa más de nuestra sangre
y el puro pabellón de Panamá
presidirá el camino de las naves.
Neruda, como un Almirante, vislumbra el puerto adonde ha de llegar Panamá a presidir el camino de las naves que transitan el canal. La poesía es profesía y se cumplen sus palabras.
To Pablo Neruda, Chileans of his time called him "the Vate," for the art of prophecy that poetry possesses, to some extent, at least in our era, the century of Chilean poetry in Spanish. The poem El futuro del Canal (The Future of the Canal), written shortly after January 9, 1964, the date of the heroic struggle of the Panamanian people and their martyrs, who attempted to raise the Panamanian flag in the so-called Canal Zone, a territory of 1,432.2 square kilometers occupied by the United States throughout the 20th century.
Neruda always supported the causes of Our America. His Canto General reflects his American vocation, and this poem about the canal route, the emblematic Canal, now back in the spotlight of global current affairs, shows the poet's futuristic vision in the 1960s with that iconic line: one flag in the Canal. A prophetic line, and here lies the art of prophecy: thirteen years later, Panama would sign treaties with the United States to recover the Canal and its adjacent area.
It is a line that remains relevant—yesterday a rallying cry during negotiations, today a prophetic reminder that takes on presence in an unexpected present, a simulation of Deja Vu, because history repeats itself.
To you belongs this canal and all the canals that will be built in your territory, the poet prophesied in the sixties of the last century, and almost by magic, a new expanded canal emerges. Poetry once again envisions a fulfilled future. It is the wind of the homeland, the poet warns, who asks where the flag is. The poet responds: It is waiting, and Panama knows it.
Neruda, like an admiral, envisions the port to which Panama will arrive, to preside over the path of the ships crossing the canal. Poetry is prophecy, and his words come true.
Rolando Gabrielli2025
