¿Quién lee poesía en estos tiempos?/Who reads poetry in these times?

¿Quién lee poesía en estos tiempos?,

pasa un tren bala y un pájaro permanece

en la rama con sus dos alas sin volar.

Las palabras así van ajustando

sus significados, haciéndose verbos,

no se detienen un instante para respirar.

Todo va tan rápido como el amanecer

de un nuevo día y otro.

Pero el tiempo sabe que pertenece

a la eternidad, a lo que nunca muere,

pasa como en una banda sonora,

esa música incidental que nos atrapa

por pasajera, servicial a la memoria

 de nuestros oídos.

La magia está en ser parte

de la película, dejarse ver

en el día, día, como si fuera

una gran pantalla de imágenes fugaces,

como lo que vas viendo en un tren bala

que un pájaro no busca imitar.

Who reads poetry in these times?

Who reads poetry in these times?

A bullet train rushes by and a bird remains

on the branch with its two wings, without flight.

This is how words go adjusting

their meanings, turning into verbs,

they do not stop for a single instant to breathe.

Everything goes as fast as the dawn

of one new day and another.

But time knows that it belongs

to eternity, to that which never dies,

it passes as if in a soundtrack,

that incidental music that catches us

for being fleeting, helpful to the memory

of our ears.

The magic lies in being part

of the film, letting oneself be seen

in the day-to-day, as if it were

a great screen of vanishing images,

like what you see from a bullet train

that a bird does not seek to imitate.