VALLEJO
No seas triste, poesía,
Vallejo ha muerto,
doloroso pulmón sangrante,
las rodillas no mueren de rodilla,

ni reclinadas de olvido

por asfixia
o al golpe de vómitos.

Las palabras,
polución nocturna,
de estas horas inanimadas,

se descomponen en sílabas,
vocales deuna mancha tenue sobre la tinta,
la muerte haga su trabajo,
en una cama desnuda

y en el amor,
somos dueños el uno del otro.

Dejen a Lezama

Dejen vivir a Lezama su vida

de espejo encantado

o negociar con los fantasmas

su poesía barroca de dragón desolado.

El gordo fue más felíz

que el humo de su tabaco

y dejó que el asma le clavara en el aire

sus pulmones cenicientos en La Habana.

Su palabra no estuvoen vitrina,

Lezama vivió con sus vocales

y consonantes

de todas las edades.

La inmensidad del juego

Bobby Fisher,
finalmente,
logró vencerse asimismo
y zafarse al más desconocido abismo
de la inmensidad
de su juego.

Virginia Woolf

Virginia Woolf escucha una voz
que sin ser su voz
le habla, pía, implora
con la lucidez de la muerte
gorgea el pájaro de sangre y luz.
Una doncella helada en el patio
de mi niñez entre azaleas
con la mano escribe
el monólogo que la devora
en la luz ciega que ve en la sombra.
Virginia es la voz que llama del otro lado,
a Irlanda que busca a Irlanda
el pájaro que gorgea en su garganta
la palabra agónica sin llegar a ser
el lado oscuro de su escritura.
Una ventana busca sus ojos para ver la muerte,
en vano escapa ilesa de su propia mano.
Amó Virginia Woolf el ajedrez de su laberinto,
lo escuchó hasta que su voz dejó de engañarla
y llenó sus bolsillos de piedras
para que un río arrastrara por fin su memoria.
Bob Dylan
Es un santo devorado por la eternidad,
no son mis palabras, demonios,
alguien pone esta música nueva
bajo el viejo pentagrama de América.
Ah, viejo Bob, sigue tocando lo desconocido
en este presente endiablado
tocar el aire respirar

en esta salvaje carretera
dorada de plomo y terror.
Vamos, vamos Bob, a soñar
por estos muchachos un mundo mejor,

cuando se apague esta mala música

de guerra.