El Libro rojo de Rojas

¿Por qué no hablamos

de cosas interesantes, nuevas,

ahora que Gonzalo Rojas

está en Colombia

y ha erotizado a medio Bogotá?

¿Alguien supo, vio,

un libro rojo en sus manos,

aferrado a unas largas divinas piernas?

Ciento ochenta gramos de poesía,

todo el poema todo.

Gonzalo de Lebu, Nueva York y Bogotá,

sabe muy bien

de los puntos y comas,

aunque alardee de asmático,

niño precoz nacido del rayo,

socavón profundo, minero de la matriz

del mar que es hembra.

Viene de Chile,

este sultán de oro negro,

camina lento en su caminar,

que vozarrón tiene todavía,

este juglar árabe de lunas plateadas,

levita el salón

José Asunción Silva,

es un balazo del nuevo amanecer

de Bogotá, la leve espina de la noche,

Algunos pitucos bogotanos

se quejan que su poesía

es obstrusa, kafkiana, rojiana,

oscura de Lebu, oscurísima

y transparente la nube de agua,

volvió a repetir el mismo Gonzalo,

erótica de erotismo y amor,

clandestina de puntos y comas,

poesía del miedo, espanto, encantamiento,

con algo que el Arcipreste de Hita olvidó,

de este y otros huertos,

aceituna de un olivo silencioso,

sus lunas tiernas, soles rojos,

dulces agujeros negros.

Está en vena con el polvo gris,

azul de la noche bogotana,

en el mediodía más oscuro

de la palabraoscuro.

Sigue mirando el mundo

por el ojo izquierdo

el incorregible paisaje de su días,

fenómeno de mareas locas,

de plazas sin asientos ni palomas,

la voz sube y con las palabras calla,

bajan las orejas, los ciegos

de las calles negras,

así pasa la poesía pasando

el sombrero,

moneda de muertos

y aventureros.

Asisten a su sepelio

los mismos muertos,

con sus ataúdes frescos,

olor a madera, olor a olvido,

madera reluciente del cuerpo

presente pasado de la poesía,

oh cadáver exquisito,

la moda del vivo,

traje de seda,

que el gusano de la poesía

sigue tejiendo.

Rolando Gabrielli©2007