La espuma vieja marea,

los muertos vagan peces,

esclavos en vapores color acero

cruzan océanos azules,

bajo cielos plomizos derrotados

expulsan de sus bocas

el murmullo de otros continentes,

no convencen a nadie,

las islas caen,

detrás de los remos y espadas,

un estandarte nuevo

sobre la línea de algún horizonte,

la memoria no supera a la historia,

repite la luz oscura

y los muertos se vuelven náufragos

y los vivos naufragan con los ojos abiertos.

Respira, respira, el mar, el mar,

destino inmóvil acuarela líquida

deslumbrante sol, el pez, sus aguas.

¿Por qué las monedas cambian de valor,

de mano,

signos que ruedan,

imágenes

que acuñan la paz, la guerra,

y tintinean esclavas?.

Sólo veo vagas imagenes detrás de un puente,

la ciudad de dos caras,

con sus huesos la fundaron,

pasos del pasado,

mercancías hacia una misma puerta,

el futuro no acude si no es invitado,

el presente seguirá siendo presente.