11 en el 11,
azar de la ruinosa memoria.
La Moneda está ardiendo,
adjunto fotografía,
las calles verdes de pacos,
grises de milicos,
mi uniforme es civil,
sigo hablando el mismo idioma,
en la misma onda,
pero perdemos sintonía.
La Cordillera
es lo único inmutable,
blanca, con su espinazo duro
para resistir inviernos,
primaveras sangrientas,
donde los muertos viajan
como el polen,
se convierten en polvo,
vuelan, desparecen,
sobre mi ventana,
el pasado con su futuro
inexplicable.
Rolando Gabrielli©2009
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