Nicanor, por Dios,
cien años, todo
el tiempo humano posible,
ojo
invisible de una aguja en el pajar,
el silencio
absoluto del mar
y la carabina de
Nicanor,
que dispara todavía
sus palabras
sus palabras
La palabra existe,
pero no es un
lecho de rosas
la poesía
advierte el sordo
y el cojo
camina por un
sendero desconocido
que un ciego revela
en una página en blanco
que un ciego revela
en una página en blanco
La poesía ha
muerto,
viva la poesía y
todo lo que se le parezca
o sea sospechoso
de ser un poema
No hay comienzo ni
fin sin la palabra,
en un
principio fue la oscuridad en medio
de una gran explosión,
el silencio
era el verbo,
quizás un pequeño dios
que pensaba escribir un poema.
Rolando Gabrielli©2014
1 comentario:
Hermoso los cien de Nicanor!!!!! bello poema....tehuelche que sangre y longevidad!!!!!!!!!!!
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