Qué saben donde duele el dolor,
la muerte es mexicana y anda solita viendo,
donde recostarse para seguir abriendo fosas,
va tufando con su tufo inmundo un mundo maloliente
en su inmensa geografía de muerte sin límites.
Ay, lagrimita seca por el sendero indio va corriendo
un camino de mejillas huérfanas la cara triste de México,
que hace siglos pone los muertos apilados uno al lado de otro
en su inmensa geografía saqueada y ensangrentada,
con sus almitas blancas de la infancia ,
con sus almitas negras del horror,
con todas las almas por morir de la mano
de dioses que abandonaron a México
a una suerte que no es mexicana.
Rolando Gabrielli©2014
1 comentario:
Me gusta el poema. "lagrimitas" ..le da un tono de lenguaje cultural local...y las almas...
Muchos adoran mèxico, a mi siempre me causò horror, reconozco sus artistas pero tengo una percepciòn de esa zona muy gregaria, muy fronteriza. El otro dìa vi un documental de Tijuana, donde el mix de la cultura alimentaria se mezcla con la cultura de la alimentaciòn yanquis. No irìa por allì.
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