Poesía, tu fiesta

Poesía, tu fiesta,

es ser aguafiestas,

insumisa es casi una nueva forma

de esclavitud de la palabra.

El poema no es solo el poema.

Más bien,

digo,

la palabra es cosa rebelde,

cero espectáculo,

es vida, el poema,

todo lo conquistable.
Rolando Gabrielli©2013

  

Esta mañana
yo todo lo he inventado
(Antonin Artaud

¿La poesía es un curiosidad?, ¿Un objeto volador no identificado? ¿Qué le diría el lorito al organillero? ¿Las ratas al Flautista de Hamelin? ¿La poesía es una forma extraña de decir te amo? ¿Son palabras decadentes, que antes fueron candentes? ¿La Musa soñó este invento de la poesía? ¿La Luna, el sol, la tierra, acaso no viven sin  la poesía? ¿El hombre puede vivir de la  poesía? ¿Qué dirìa el ruiseñor de Keats en este minuto? ¿ O la rosa de Borges, los muelles del alba de Neruda? ¿Le gustaría ahora mucho menos la vida  a Vallejo? Huidobro: ¿ La poesía es un estado celeste? ¿O un barco ebrio que abandona un adolescente francés? Panero sabe que la poesía no está loca y Teillier dijo que la poesía es la loca de la casa. Mallarmé no ignora que un golpe de dados nunca suprimirá el azar. ¿Becquer repetiría hasta morir hoy, la poesía eres tú? Si todo era blanco, era que Mallarmé; si pasaba una mujer, era que Dante...así decía en El Joven olvido, Rosamel del Valle.
¿En verdad alguien  sigue creyendo como  el ángel de Rimbaud que la poesía es Una temporada en el Infierno? ¿Dos o tres infiernos o su fuego es para iluminarnos eternamente? Rimbaud abandonó el verbo y quizás lo dijo todo. En cada época las palabras mutan, nada las detendrá, solo el fin del mundo y aún después,  las cenizas contarán su propia historia. El viento siempre ha escrito en alguna dirección.
¿Somos el gusano de las palabras que se vuelven mariposas?
Vivimos rodeados de imágenes. Me pregunto, ¿ha muerto la sopa de letras?
Los poetas nos hablan de tantas maneras y lo seguirán haciendo, con palabras que  parecieran señales, gestos de un lenguaje íntimo, único, cotidiano, trascendente, popular. El lenguaje de la tribu.
Y la poesía no tiene más tiempo/que sus palabras/el eco que van dejando/ de boca en boca/arrimadas   en andenes/ estaciones desconocidas sus vocales rielan/A mí la noche me interesa/por el día que viene/Así el  tiempo y las palabras.

No sé, las interrogantes superan quizás a las respuestas, la realidad puede llegar a ser la cola fugaz de un cometa que nunca tocará tierra, más bien se esfumará en el polvo de su propia luz, como le puede llegar  a ocurrir a las grandes ideas.