Estamos de aniversario!!!! Big, Bang, Blog...en Curanipe

Cinco años cumple este Blog, el 28 de octubre pròximo. En un mes como este nacimos, en Curanipe, en la bella caleta  chilena del epicentro telùrico de febrero del 2010. Fue como un estallido anunciado, el Big Bang de este Blog. 1825 dìas ininterrumpidos, a pulso, 260 semanas, unas 5000 imàgenes, 1840 textos. Las cifras son datos, meras referencias, estadìsticas, nùmeros y pueden ser ordenados como le plazca a quien los utilice.  No sè, en realidad, cuantas son las visitas, con los ingresos detenidos por la censura y el contador manipulado por el silencio. Mis queridos internautas  viajan por la palabra en los cinco puntos cardinales de Norte a Sur y alguien se detiene en el centro de las Amèricas un minuto cualquiera de su vida, al otro lado del puente.
Estos han sido años en que el epantapàjaros de la ètica periodística ha deambulado como un fantasma despeinado en el desierto de la conciencia colectiva de la humanidad. Màs y màs informaciòn que tapa los hechos, sepulta los expendientes verdaderos. Internet  ha revuelto la caldera del Diablo, sin su permiso.
Lo importante  ha sido el pulso que  hemos tomado a la realidad que se asemeja a lo real, a las palabras y sobre todo, a la poesìa, ese pequeño  universo de los sentidos en constante retirada. Un Blog, donde el poema florece y se convierte en centro de la vida y el amor. Dos palabras compuestas en una y en peligro de extinciòn. Seguimos siendo la misma aguja en el pajar de Internet, una  gota en el mar de la informaciòn y de las palabras que no escapan de la red, porque pertenecemos a ella,  y sus hilos tejen y destejen.
Cada dìa nacen y mueren miles de blogs en el mundo y van otros tantos miles al cementerio de los blogs, marchan como pequeños elefantes que caen del tejido invisible de la red.
Mutilados, censurados, por anònimos y manos robòticas, "porque nuestra informaciòn no es confiable", es señal que los perros ladran, dijo el Manco de Lepanto. Heràclito, si viviera, nos dirìa, que no se puede cortar dos veces una misma mano. El rio se baña asimismo, no una, ni dos, sino infinitas veces, como si un espejo repasara su misma imagen. Las palabras no var a la mar, aunque son un rìo, pero inagotable.

Censurar el  Arte de la Palabra, es un  viejo oficio inquisidor, una  mala costumbre bìpeda, aquel que tropieza con la palabra justa  una y mil veces y quiere borrar el abecedario para no seguir tropezando. Un truco de pueblo egoísta, pobre de espíritu, no es oficio digno de una Aldea Global.
Los blogs surgieron para disminuir la impunidad informativa de los grandes medios de informaciòn, porque el pùblico lector pierde la confianza cuando la mentira adquiere categorìa de verdad.
Este Blog privilegia el ordenador en blanco, la palabra,  y desde luego a un lector interesado en ella, en un  mundo cada dìa màs visual, farandulero por excelencia, banalizado, suspendido como una langosta por el hervor de una olla. Un espacio en una galaxia que crece constantemente, se expande, no se agota,  y se mueve, circula, viaja por el universo  intangible de la palabra, donde  tambièn conviven los agujeros negros, aunque siempre nacerà una nueva estrella al inicio del amanecer.
El LECTOR INTERNAUTA, es nuestro oxìgeno, el norte de nuestra palabra, que es tàmbièn una voz solitaria, lejos del establecimiento, oficialismo, del compromiso mediàtico, torvo, violeta, còmplice. Mi sintonìa es con lo que nuestra època trae a mis sentidos, el pasado de mis lecturas, la memoria, lo que los ojos ven, fluye por la sangre, esta  historia para ser vivida y contada, que es la realidad. Poesìa, periodismo, narraciones, crònicas, ficciones reales, palabras, palabras, el lenguaje que se mueve en sus espejos. Una conversaciòn secreta con la Musa que va y viene /vaivèn de la palabra/tobogàn de la escritura. /Babel inédita, me dejas mudo./ Caballo de sol sobre el mar/Pies que caminan por el DF/ninguna palabra te asombra/millones detrás de tu espalda/y yo te hablo/con el silencio de la rueda/el mudo alfabeto.
En estos cinco años ha cambiado todo y nada. La ciencia es siempre un paso màs allà y  el hombre  con su paso màs acà. La tecnologìa va a ritmo de hàmster en su rueda. El mundo gira con sus propias mascotas. Un quinquenio parece una època, una unidad de tiempo completo. ¿El tiempo se reproduce asimismo? Las hormigas siguen haciendo su trabajo sin cesar, solo nosotros, salimos de la larva, capullo,  nido, casa y nos perdemos en la selva antes de volar. ¿Orientaciòn cero o la pista està màs complicada ahora?
El Blog tambièn es un sitio para reflexionar, preguntarse, atrapar el viento con las manos y soltarlo. Es una terminal con sus estaciones, aunque tengamos dos, lluvias  torrenciales y la època seca, pero siempre sale el sol. Es un paisaje, un escenario, un observatorio, una aventura compartida y unas manera de mirarse el ombligo y descubrir al otro. Un  ovillo tiene dos puntas. Un puente, entrada y salida. Un rìo dos orillas, un ave dos alas. Un hombre y una mujer, dos piernas, dos brazos, dos ojos. Uno y uno, suman dos.
La esfera azul llena de agua, llamada tierra, sigue girando. Todo se mueve y sucede, como en un terremoto  8.8. Asì son los hechos, telùricos, terrestres, llenos de un òxido vibrante, inexactos, cuadrados, redondos como una  naranja. Llegan a escaparse de las manos, pompas de jabón, flotan, estallan, desaparecen, pero no de la memoria que archiva  sin cesar, registra sin parar, no deja de respirar.
Los hechos, subhechos,  son papel  periódico, muerden su propio anzuelo. Pero existen, aunque sean calamares en su tinta. Se puede especular, pero suceden. Actos tangibles.  Se miden y pesan asimismos. Una existencia para lo real. 1/8 de la miniatura que somos. La hoja que cae y forma parte del aire y la tierra.
En estos cinco años de Blog, he comprobado que estar vivo no es ninguna estupidez. Perdonen este monólogo, es  también una admiración por el silencio. Dos caídas casi mortales. Una documentada sobre el filo de una escalera de granitos y 17 puntos para seguir viviendo. La última, el 17 de este mes, como queriendo cerrar con broche de oro el Blog y repetir la cabala en todo su azar. Volé por el aire, volé,de espalda, con el teléfono en la mano, volando por volar, en un aterrizaje sin intermediarios, a pocos centímetros al filo de una escalera.  No se puede salir y caminar mojado sobre las baldosas a contestar una llamada aunque venga de la Academia sueca, donde uno se resbala de sólo mirar el brillante piso de granito, porque puede ser el último paso independiente por la tierra. Qué suerte, qué suerte, salí caminando, con otra ropa y los mismos pies. La humanidad  personal por el suelo. Todo un récord de  sobrevivencia y de insistir  casi con un mismo accidente. Escribì de inmediato mi nombre para saber si era yo, o debìa usar un sobrenombre, seudònimo, de ahora en adelante. El espejo me miró desbordante de salud e incredulidad. Volvía estar allí frente a frente, de cara al presente y no ausente, sin futuro, repleto de pasado.

 En un quinquenio cabe más que toda la vida y un poco más de la muerte. Dos libros editados en este período y varios más escritos en proceso de publicaciòn. Mucha poesía bajo el puente de los afortunados que aún creen en la palabra. Viajes y conversaciones con la Musa, columnas de sol y agua, verbos, palabras... Nacimientos en el 2010, un viejo e  inevitable contraste:  vida y muerte? El tiempo se viaja asimismo? Somos un círculo en línea recta? Las preguntas son un vicio. Esto está cambiando muy rápido hacia una misma dirección. Va quedando gente en el camino. Estamos a poco más de un metro del 2012. Todo se acaba? La poesía? La novela? El amor? La palabra.?  Un túnel hacia el agujero negro? Volvemos al principio del fin?

Pónte a pensar, querido Internauta, mi in/fiel Lector, que la derrota  no sea tú última palabra.
---------------------------------------------
Del eterno epilogar
Mientras el mapa odioso del mundo  agita sus alas oscuras de paraguas sin lluvia, geografías espesas con sus antiguas y precarias sombras arruinan el paisaje y la poesía cuadra un presente de tuercas vacías, señales monótonas en un cruce de direcciones falsas,  encontradas. Digo que no me despido en la multitud, ni en el anonimato, la palma de una mano contiene todos los adioses y me parece casi perfecto. Todo futuro es gitano. Todos los vientos los sopla la Diáspora, oh poetas.