Poema
Altar mínimo,
pirámide, sol,
el poema.
Fecha
Es mi pasado, fecha
horas de un presente muerto
frente al portal de buganvillas
el verano arrastra pajas secas
detràs del muro
como si fueran memoria
las lentas hojas dan vuelta
no deja de sonar el telèfono
los grillos de la tarde
pertenecen a un tiempo sin nombre
hablan otro idioma en el patio de la casa
no sé mañana que respuesta
pero habrà otro día
y el sol repetirà su luz,
es verano.
Rolando Gabrielli ©2008
Es mi pasado, fecha
horas de un presente muerto
frente al portal de buganvillas
el verano arrastra pajas secas
detràs del muro
como si fueran memoria
las lentas hojas dan vuelta
no deja de sonar el telèfono
los grillos de la tarde
pertenecen a un tiempo sin nombre
hablan otro idioma en el patio de la casa
no sé mañana que respuesta
pero habrà otro día
y el sol repetirà su luz,
es verano.
Rolando Gabrielli ©2008
1 comentario:
Son corderos los que pastan
henos de siete colores
andando escalera arriba.
Quilla que encalla en barbilla
zarpó desde el mar la barca
la memoria son las olas
va sin trapo,
no es el viento
quien decide el movimiento
Oye viento,
te presto el humo celeste
si te olvidas hoy del mar
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