El weblog de Rolando Gabrielli: 20051127

lunes, diciembre 05, 2005

Chorlito

Chorlito, no pierdas la cabeza,
si los sueños son azules,
nunca desaparecerán.
Vuela, sólo vuela
y se abrirán todas las jaulas.

Rolando Gabrielli©2005

Rocas Rojas

Rocas rojas, camino de silencio,
la nieve te sueña blanco,
pero tú permaneces en el rojo sueño,
inmutable.

Rolando Gabrielli
2005

Frida la viva ardiente llama de su dolor

Frida Kalho es la historia de su propia historia. Escribo desde el Sótano sobre su futuro, siempre actual. La vigencia de su arte en el dolor. Mujer, mexicana, pintora, amante, activista, ardió en su propia hoguera. Llama inagotable de la seducción de su arte y tragedia, Frida Kalho se reinventó asimisma hasta la muerte. Brilló en la sombra de sus días. Trágica en la tragedia, generosa en el dolor, vivió su tiempo como una golondrina herida, valiente, pasional, endemoniadamente auténtica. Se biografió la Kalho hasta los huesos y sigue seduciendo ante nuestros ojos con sus pinturas, la armonía de la belleza de la tragedia.

Si entrara hoy por la puerta de vidrio, en este Sótano de madera, ladrillo, vidrio, de luces indirectas, sombras, largo pasillo de baldosas negras por ambos costados, volaría el color de sus sueños y se transformaría en mariposa. No sería sorprendente verla volar bajo los paraguas blancos que conforman el diseño del techo de este Sótano. Entraría visitada por si misma, mexicanísima en las formas, trazada por el color de su mano. Ya está aquí en el Sótano esta noche de silencio de sepulcro alegre. Ven, pasa. No hay mejor diálogo que con la verdad y los muertos, vivos, son insuperables. Su recurso fue seguir viviendo la vida. Fue la mujer del pintor muralista mexicano Diego Rivera, pero nunca se conformó con eso. Se reconstruyó hasta su muerte. Multiplicó el color y se lo arrancó al dolor. Pienso, pero nada le digo. Está majestuosa, ya forma parte de la carga energética del Sótano, que mueve y da vida a los objetos. Es real. Los papeles se desplazan en las mesas abandonadas de los arquitectos. Algunas luces indirectas van y vienen. Guiñan. Hay proyectos que nunca se realizarán. Esos se mueven con sus espíritus incómodos, frustrados. Unas grandes torres, que parecieran crecer de noche sobre el techo del Sótano, con su cúpula encendida, es un faro que guía los pies de la Kalho, temblorosos de vientos ya jugados en el Norte, son de aguas lentas. Afuera debe estar la luna rodeada de estrellas, húmeda en las hojas del inicio del verano. Frida se siente cómoda, alegre, amada. Es una llama alegre. Flamea su sonrisa. No hay dolor. No hay tiempo. Sólo el color que la rodea.
Se revela todo de ella y mucho más. Cuenta la crítica de arte, Raquel Tibot, que su marido, Diego Rivera, llorando le dijo que la mataría para que no siguiera sufriendo. ¿Qué más se puede decir de la Kalho?

Hoy inventarean su respiración. Ponen a rodar la Kalho que interpretan sus intérpretes de turno. Y, a hacer negocio con sus perfumes, joyería, tequila y muñequitas. Un ícono del mercado. ¿ Abrió sus puertas a todos los caminos.La Monalisa mexicana? ¿Luego vendrá la Coca-Cola? ¿La Diva del dolor? La publicidad no tiene alma y Frida que sembró tanta libertad en su tiempo, qué no diría ahora. Se confesó tantas veces con la realidad, como pudo. Está sonando en el CD Yesterday, se aproxima el aniversario de muerte de John Lennon.Yesterday, Ayer All my troubles seemed so far away Todos mis problemas parecían tan lejanos

Now it looks as though they´re here to stay Ahora parece como si estuvieran aquí para siempre Oh, I believe in yesterday Oh, creo en el ayer

Suddenly De repente

I´m not half to man I used to be No soy ni la mitad del hombre que era antes

There´s a shadow hanging over me Hay una sombra que se cierne sobre mí

Oh, yesterday came suddenly Oh, de pronto llegó el ayer . La noche se abraza al tiempo y no sé si estoy aquí. Todo flota en el recuerdo. Tu ausencia es memoria.Why she had to go I don´t know

¿Por qué tuvo que irse ella?, no lo sé

She wouldn´t say No me lo quiso decir

I said something wrong Yo dije algo que no debía

Now I long for yesterday Ahora anhelo el ayer . Frida se ha quedado inmóvil como el viento que la trajo, el tiempo que no la ignora.Yesterday Ayer

Love was such an easy game to play El amor era como un juego fácil

Now I need a place to hide away Ahora necesito un lugar donde esconderme

Oh, I believe in yesterday Oh, creo en el ayer . El Sótano recibe la voz, el mensaje de Yesterday. Todo queda aquí.Why she had to go I don´t know ¿Por qué tuvo que irse ella?, no lo sé

She wouldn´t say No me lo quiso decir

I said something wrong Yo dije algo que no debía

Now I long for yesterday Ahora anhelo el ayer

Yesterday Ayer Love was such an easy game to play El amor era como un juego fácil Now I need a place to hide away Ahora necesito un lugar donde esconderme Oh, I believe in yesterday Oh, creo en el ayer
El cubículo en el Sótano asemeja una torre de control de aviones o una pecera con computadoras, cables, planos, pantallas vacías, cajas de cd, estos instrumentos de la modernidad cargados de información y electricidad.
Oscuro, oscuro el Sótano se crece en su silencio. Algunos pasos quizas se devuelven en la memoria. Se borra el día, marcan el tiempo diminutos relojes de gelatina por los ladrillos rojos del Sótano. Tiempo, tiempo. Los instrumentos se mueven, yo miro hacia la bóveda elíptica blanca, el pequeño cielo que cubre como un cielorraso suspendido en la noche del Sótano. Nada queda todo ha partido.El cuerpo se va al alma que es el último río al morir Frida, Frida viva ardiente llama de tu dolor. Es ella el viento de su alas y vuela.

Rolando Gabrielli

Denver bajo la nieve

Denver bajo la nieve es blanco en Colorado,
el tiempo se detiene en las calles
y algún día sabáa de nosotros,
por donde anduvimos era nuestro camino.
Denver tu nieve en mis manos
y su cuerpo de rocas rojas
sangra una vieja herida del destino.
Denver no apagues tus luces,
aún mis pasos resuenan en tus calles.

Rolando Gabrielli©2005

Borradores 2004. Esquinas

Borradores 2004. Esquinas

Rolando Gabrielli ©

Qué no se ha dicho de la poesía y qué no está contenido en sus propias palabras. Todo comentario termina siendo un borrador personal, como el poema. Las palabras son un misterio, se desplazan sigilosamente y su complicidad es doblemente secreta. No ignoran su significado, alegan una supuesta libertad para que el poema no deje de respirar. Se saben frágiles, inexactas, codiciadas, inconclusas en un azar que les envuelve en una aventura.

Pertenecen a la última palabra y siempre habitan, despuntan un comienzo. Alguien terminará interpretándolas más allá de una primera forma, y terminan siendo cabezas de un mismo dragón dentro el poema. No creo se expresen más libres, soberanas, auténticas, desinhibidas que en los borra dores. Allí se convierten, se hacen, hembras y machos, empujadas por el vicio de la imaginación, el oficio de lo nuevo en el hallazgo.

Escritor y palabras viajan insomnes, acarician un mismo luminoso pétalo. Se revuelcan en un mismo merengue, el borrador y las palabras sobre la página en blanco. Toda era principio al inicio, comienzo, nada, un amanecer antes del amanecer. El autor y sus palabras se reconocen en un gesto único, irrepetible, absolutamente cómplice. Es poema es la garganta de la noche. Le atraviesa y viento húmedo, arenosos, su propio tiempo detrás de la pequeña cortina de un teatro de títeres. Un paraguas amarillo ilumina la tarde, más allá de un sol que olvida el paisaje invernal. Los borradores no mienten en principio, ni cuando ceden el objetivo real y definitivo del poema. Son los primeros escombros originales, cimientos para ser derribados una y otra vez, en el edificio del poema.

El poema es un borrador/ de cuatro esquinas/ con su centro blanco/ de palomas de plaza pública./Yo, no estaba allí/ Horror, espanto, dolor./Ayúdame paréntesis a decir no./ La palabra tiene una lectura./En borrador, sigue muda/ El poema es memoria, futuro/ se escribe sobre sus propias ruinas. / Grita, no canta.

Río river

Soy tu río, river,

vuelvo a pasar

mi mano entre tus montañas.

Corre, ya vuelvo.

Soy tu río, river,

pasa, paso, flor.

Río orilla, vas viviéndote

suave bajo el sol,

hilo sin dueño, tejes,

la piedra sin dueño.

Río, river, te viajo,

te sueño, hondo cauce,

Río river, que nace, nunca muere.

Lugar Común

Salgo al jardín por la puerta

que entro a mi casa.

Un patio de luz es todo

lo que mi memoria

recorre esta noche.

La felicidad mide un centímetro,

después de años sin tiempo,

Nada se pierde en el olvido.

Yo sólo recobro mi futuro.

Dejo las ventanas abiertas,

para que nada retroceda.

El muerto soy yo

El muerto soy yo,

el que pisa la ola

y cuelga de una cuerda.

No naufraga, no vuela,

toca el aire, deja el cielo,

sin una gota de sueño.

El muerto soy yo,

el mensajero del gusano,

que bebe agua de tu pozo

y vuela.

LA MUJER ES LA FEMME

Denver, Denver,

la palabra puede ser un puerto,

la tarde en la nieve limpia,

pero la mujer es la Femme,

ojos que inventan ventanas,

hilo que un río arrastra y cruza, el cuerpo,

la ciudad que no conozco en mis venas.

El otoño tiñe de rojo la memoria,

la palabra detrás de la lengua, atraganta,

Denver, Denver,

puede ser un puerto o la palabra,

pero la mujer es la Femme,

la mariposa que no vuela,

herida sobre mi mano, sus alas

AL otro lado del río

Al otro lado del río,

la memoria junta

pequeños girasoles muertos

y no abandona a la hermosa alucinada,

que defendió el pan con sus uñas,

la dócil alcancía de su lámpara,

es fuego que arde más que el bosque.

Yo me sumerjo aún

en su copa desnuda,

comparto su cuarto azul

en la miniatura del sueño,

liviano de equipaje Sur,

el cabalgamiento de la aurora.

SOY EL PEZ

Soy el pez,

la secreta voz

del río que lo desea,

entre tus piernas,

amor.

Calas Blancas

Calas blancas

para esta noche negra,

luto de flores

que nacen albas,

vírgenes, solitarias,

mujercitas introvertidas,

turbadamente inmaculadas.

Calas blancas, yo les rezo silencio,

las convierto en noches novias,

en cuerpos sábanas,

vacío que les llega

de nuestras piernas,

porque vivas siguen las calas.

MI BLOG

La Memoria Busca

La memoria busca una aguja en el pajar
y encuentra sueños en una enredadera.
No hay llave, no hay puerta,
la aguja sigue siendo libre en el pajar.

ROLANDO GABRIELLI2005©

LAS MIL Y UNA NOCHES

¿Las noches sin noche, quién las juega?
¿Una estrella es hija de la luz o del del polvo
que no deja huella?
¿La estrella muere si desconoce la historia
de la luz ciega?
¿La noche es noche porque una estrella la ilumina?
Mil y una noches bajo la estrella árabe
ah tantos años como siglos.

ROLANDO GABRIELLI©2005

viernes, diciembre 02, 2005

El ala en el sueño

Feliz Navidad y Venturoso 2006

Para todos los Internautas y Bloggers, en especial para la gente de MI BLOG, los compañeros de ruta, visitantes de PLAZA GABRIELLI, TALLER HUACHACA, de Tribuna de Periodistas y en los Portales donde acogen mis textos, mis deseos de paz, solidaridad, felicidad y amor, en estas fiestas de fin de año de renovación, amistad y balance. Se despide el 2005, tiempos difíciles, muchos no nos acompañarán en el 2006, otros porque prefieron hacer la guerra, pero las fechas son inamovibles en los calendarios. El mundo a veces pareciera un circuito cerrado de desesperanza y terror. Aún así, con todos los flagelos, derrotas, errores, que el hombre se impone a sì mismo desde antes de los tiempos, la vida sigue viviendo. Feliz Navidad y un Venturoso año 2006

La naturaleza nos indica el camino...

Rolando Gabrielli 2005

No todo está perdido John Lennon-Imagina

Una canción de Rolando Gabrielli en respuesta a IMAGINE de John Lennon, en el aniversario 25 de su sensible e irreperable desaparición, este 8 de diciembre.

NO TODO ESTÁ PERDIDO, JOHN
Rolando Gabrielli

John, el mundo es inimaginable hoy,
cómo imaginarlo sabiendo
que en cada esquina
está a punto de estallar.
Es un mundo de muros mutilados,
las rosas son un hierro ardiente,
los sueños parecen cosas del pasado,
alguien, alguien se los ha robado.
John, todo no está perdido
cuando se ha perdido todo.
es hora de empezar en ese mismo lugar,
que el corazón nos invada
con nuevos sentimientos,
escribe tu nueva canción,
mis palabras quizás no sean, ni son
las verdaderas para tanto dolor.
Ven, baja, pulsa la guitarra,
la música no tiene tiempo, ni fronteras,
no hay lugar equivocado,
ni sueño que no se pueda cumplir.

Imagina que no existe el Cielo

es fácil si lo intentas

sin el Infierno debajo nuestro

arriba nuestro, solo el cielo

Imagina a toda la gente viviendo el hoy...

Imagina que no hay países

no es difícil de hacer

nadie por quien matar o morir

ni tampoco religión

imagina a toda la gente viviendo la vida en paz...

Puedes decir que soy un soñador

pero no soy el único