BROOKLYNLa blanca barba vieja,
del viejo Walt Whitman,
se mece en el puente de Brooklyn.
El sol de un otoño recién nacido
refleja el hombro de la multitud
que atraviesa su destino
y las Américas en verdad
sonríen al ver pasar
al viejo cómplice de América.
como un río humano bañado
por el color de sus sueños.
El viejo Walt dijo:
Yo soy de Manhattan,
ahora cruzo el puente.
Rolando Gabrielli©2006
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