La rosa crece

La rosa crece muda
con la palabra
y no deja de ser rosa
si tu voz guarda
su silencio.
Rolando Gabrielli©2007

La soledad de Ingrid Betancourt o el cansancio de Colombia

Colombia, uno de los países más ricos de la tierra, está en una guerra fraticida, la perversión más elevada quizás de la autodestrucción humana, desde hace medio siglo y nada indica que el conflicto haya encontrado una puerta de salida. Las razones de la sinrazón son tan vastas como la inmensidad geográfica colombiana. La violencia ha pasado a formar parte de la vida rutinaria y se ha transformado casi en una carta de presentación social. Las cifras de la muerte, terror, crimen, asesinatos, son ya históricas: mil dirigentes políticos y partidiarios fueron borrados de la escena democrática en un instante de la vida nacional...y etc. etc...

Me detengo en el rostro de Ingrid Betancourt que no quiere o no puede alzar sus hermosos ojos que deben estar en su interior llenos de esperanza por Colombia. Es una imagen revelada de un video secuestrado a la guerrilla (FARC), que comprueba felizmente que ha sobrevivido al secuestro que sufre desde febrero del 2002, en algún lugar de la selva colombiana. Su rostro, tallado por la privación de su libertad, el dolor que produce el aislamiento y separación de sus seres queridos, es un mensaje que nos ahorra todo tipo de comentarios. El mundo reclama por su liberación como la de otros secuestrados. Ingrid Betancourt es una mujer valiente, inteligente, que ama a Colombia y tuvo el coraje de presentarse a la presidencia de la república en medio de la guerra.

De acuerdo con las negociaciones que se estaban realizando entorno a sus liberación junto a la de los demás secuestrados, a lo que ha dicho su familia y ante estas pruebas de vida, existe una clara esperanza para que se llegue a un feliz término e Ingrid Betancourt con los demás secuestrados retornen a la vida normal. Esperemos que la ruptura entre el mediador de Venezuela y el presidente de Colombia, como la obtención de los videos y otros materiales a travéz de la detención de los guerrilleros del frente urbano de las FARC, no compliquen o frustren estas delicadas negociaciones.. Rolando Gabrielli©2007

Posterior a esta nota, la prensa colombiana reveló una carta de Ingrid Betancourt a su madre como prueba de vida, estos son algunos fragmentos: "Estoy mal físicamente. No he vuelto a comer, el apetito se me bloqueó, el pelo se me cae en grandes cantidades.Este es un momento muy duro para mí. Piden pruebas de supervivencia a quemarropa y aquí estoy escribiéndote mi alma tendida sobre este papel. Estoy mal físicamente. No he vuelto a comer, el apetito se me bloqueó, el pelo se me cae en grandes cantidades.No tengo ganas de nada. Creo que eso es lo único que está bien, no tengo ganas de nada porque aquí en esta selva la única respuesta a todo es 'no'. Es mejor, entonces, no querer nada para quedar libre al menos de deseos. Hace 3 años estoy pidiendo un diccionario enciclopédico para leer algo, aprender algo, mantener la curiosidad intelectual viva. Sigo esperando que al menos por compasión me faciliten uno, pero es mejor no pensar en eso. Como te decía, la vida aquí no es vida, es un desperdicio lúgubre de tiempo. Vivo o sobrevivo en una hamaca tendida entre dos palos, cubierta con un mosquitero y con una carpa encima, que oficia de techo, con lo cual puedo pensar que tengo una casa. Tengo una repisa donde pongo mi equipo, es decir, el morral con la ropa y la Biblia que es mi único lujo. Todo listo para salir corriendo. Aquí nada es propio, nada dura, la incertidumbre y la precariedad son la única constante. En cualquier momento dan la orden de empacar y duerme uno en cualquier hueco, tendido en cualquier sitio, como cualquier animal (...) Me sudan las manos y se me nubla la mente y termino haciendo las cosas dos veces más despacio que lo normal. Las marchas son un calvario porque mi equipo es muy pesado y no puedo con él (...) Pero todo es estresante, se pierden mis cosas o me las quitan, como el bluyin que Mela (Mélani) me había regalado en Navidad, con el que me cogieron. Lo único que he podido salvar es la chaqueta, ha sido una bendición, porque las noches son heladas y no he tenido más que echarme encima.Antes disfrutaba cada baño en el río. Como soy la única mujer del grupo, me toca prácticamente vestida: shorts, brasier, camiseta, botas. Antes me gustaba nadar en el río hoy ni siquiera tengo alientos para eso. Estoy débil, friolenta, parezco un gato acercándose al agua. Yo que tanto he adorado el agua, ni me reconozco. (...) Pero desde que separaron los grupos no he tenido ni el interés ni la energía para hacer nada. Hago algo de estiramiento porque el estrés me bloquea el cuello y duele mucho. Durante muchos años he pensado que mientras esté viva, mientras siga respirando, tengo que seguir albergando la esperanza. Ya no tengo las mismas fuerzas, ya me cuesta mucho trabajo seguir creyendo, pero quería que sientan que lo que han hecho por nosotros marca la diferencia. Nos hemos sentido seres humanos (...).

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La selva tiene un universo y vida propia. Es íntima e intimida. Su secreto está en compartir el silencio, el cuerpo cerrado de su paisaje, la respiración húmeda, la luz que la ilumina y da vida. Desplazarse en un mundo de persianas ciegas que hablan un mismo idioma al alba o recitar el monólogo de una estrofa de agua, es dar los primeros pasos en una selva. Se nace niño y en la selva esta convicción disparada desde el ombligo, sólo tiene continuidad, un privilegio del no tiempo. La selva como una aventura es un privilegio. Vivir la jungla, la manigua, protegido sólo por el propio silencio, desnudo, asaltado no por el asombro, sino la incertidumbre, es abandonar la piel y el cuerpo a la sombra espesa del olvido de sí mismo.

No vivo en París, sino frente a la selva, en una ciudad aún verde. La ciudad sigue respirando en su pulso contra el cemento y el vidrio que cree detener el sol. La humedad traspasa la noche y las paredes. He cruzado la carretera y me he internado en la selva, y siento que alguien va respirando a mi lado. El verde tiene esa presencia que no deja más espacio que para la naturaleza. En la noche la selva es oscura y no tiene amigos.

Gelman, el llamado de los dioses al Olimpo

Juan Gelman es un poeta comprometido con Argentina, su tiempo, la poesía y la vida. El Premio Cervantes, que acaba de otorgarle el Ministerio de Cultura español es el más prestigioso del habla hispana y sube un penúltimo escalón al poeta argentino hacia el Olimpo. Gelman es un poeta de la diáspora del Cono sur, un sobreviviente de esas turbias aguas castrenses que asfixiaron hasta las alcantarillas de América del Sur. Poeta con un ética de vida. Conmovido, en su estudio en el DF, ha dicho que su premio es un reconocimiento a la poesía que carece de grandes editoriales porque no es vendible y se desconoce su valor. Ha dicho Gelman una gran verdad: La poesía tiene lectores, los bestsellers tienen público. Desde 1969 le sigo los pasos y la portada que edito en este blog, corresponde a un antología intitulada Poemas editada en 1969 en La Habana y que recoge textos de sus libros: Violín y otras cuestiones, El juego en que andamos, Velorio del solo, Gotán.

Este libro lo he cargado por varios países de América latina, también es un sobreviviente de las llamas y del olvido. En noches cerradas por la distancia y el deseo, sus poemas nos hicieron soñar, dispararon nuestros sentidos, porque la verdadera poesía tiene la capacidad de hacernos respirar un mismo aire. Para estas ocasiones pareciera ser que escribió Oración, en El juego que andamos: Habítame, penétrame/Sea tu sangre una con mi sangre/Tu boca entre mi boca/Tu corazón agrande el mío hasta estallar/Desgárrame/Caigas entera en mis entrañas/Anden tus manos en mis manos/tus pies caminen en mis pies, tus pies./Árdeme, árdeme/Cómeme tu dulzura/Báñeme tu saliba el paladar/Estén en mi como está la madera en el palito/Que ya no puedo así, con esta sed/quemándome./ Con esta sed quemándome/La soledad, sus cuervos, sus perros, sus pedazos.

Juan Gelman abandonó Argentina rumbo a Italia en 1975, empujado al exilio por las amenazas de muerte de la organización criminal La triple A, que asesinó a la flor y nata de la juventud e intelectualidad argentina. Viajó posteriormente a Francia hasta que aterrizó definitivamente en México, donde vive actualmente, como otros intelectuales de renombre latinoamericanos: García Márquez, Vallejo, Mutis. Dejó Italia porque sintió que ya no estaba pensando en su propia lengua.

El 24 de agosto de 1976, comenzó a cambiar su vida definitivamente, cuando su hijo Marcelo y su nuera española Claudia García, embarazada de siete meses, fueron secuestrados y posteriormente desaparecidos por los militares argentinos. Durante largos 23 años, Gelman buscó a sus dos hijos, que sólo tenían 20 y 19 años. Su nieta le dio la pista definitiva, cuando la encontró en Uruguay, en casa de sus padres adoptivos, la familia de un policía. La historia es conocida del mundo entero, Marcelo y Claudia, integran la lista de 30 mil argentinos desparecidos por la dictadura castrense. 15 años demoró la búsqueda de su hijo, pero su esposa Claudia ha quedado hasta hoy en el limbo como muchos otros. Gelman, porteño nacido en Villa Crespo, es en la actualidad columnista del diario argentino Página 12, desde donde analiza la marcha de los principales acontecimientos mundiales

El poema mi buenos aires querido de Gotán, define la situación de Gelman, la describe dentro de su país y alma, porque después de todo, es un poeta en medio de estas feroces circunstancias a las que le ha hecho frente con coraje y ética.

Sentado al borde de una silla desfondada/mareado, enfermo, casi vivo/escribo versos previamente llorados/por la ciudad donde nací/Atrápalos, atrápalos también aquí /nacieron hijos dulces míos/que entretanto te endulzan castigo bellamente/Hay que aprender a resistir/Ni a irse ni a quedarse/a resistir/aunque es seguro/que habrá mas penas y olvido.

Hace más de medio siglo, en 1956 con Violín y otras cuestiones, Gelman se hizo poeta en el papel y desde esa fecha iniciática ha editado más de 20 libros. Y una frase suya confirma su compromiso con esta manera de ver y hacer la vida, de denunciar la violación de los derechos humanos en América : "La poesía sigue viva, es un tirar contra la muerte. Y también sostiene: "El tema de la poesía es la poesía. Por eso puede hablar de todo, incluso de amor, incluso La poesía llega cuando ella quiere y no es que yo pueda invocarla o convocarla, porque nadie se sienta a escribir poemas porque quiere o porque se lo proponede política"

Gelman, un viejo vallejiano, poeta coloquial, hijo de inmigrantes ucranianos, obtuvo el Cervantes, que tuvo como fuertes candidatos al poeta chileno Nicanor Parra, al narrador y poeta uruguayo Mario Benedetti, al prosista español Juan Goytisolo, entre otros. Al parecer, aunque nada está escrito, este año le correspondía a un escritor del otro lado del Atlántico. (El Cervantes queda en deuda con dos grandes del habla hispana, clásicos y universales, autores que han abierto puertas a la poesía, como Nicanor Parra y al diálogo entre Oriente y Occidente, como Goytisolo. Parra era un perfecto desconocido en España hasta hace poco que Galaxia Gutemberg editó la primera parte de sus Obras Completa&algo más (más lleva el signo de la cruz). Un volumen de más de mil páginas.)

El tema del amor, universal como la respiración, adquiere en Gelman un pasaporte para dos en una verdadera comunión.

Una mujer y un hombre
Una mujer y un hombre llevados por la vida,/una mujer y un hombre cara a cara habitan en la noche, /desbordan por sus manos,/ se oyen subir libres en la sombra,/ sus cabezas descansan en una bella infancia/ que ellos crearon juntos, plena de sol, de luz,/ una mujer y un hombre atados por sus labios/ llenan la noche lenta con toda su memoria,/ una mujer y un hombre más bellos en el otro/ ocupan su lugar en la tierra. /
de "Gotán"

Fábricas de amor
I
Y construí tu rostro. Con adivinaciones del amor, construía tu rostro en los lejanos patios de la infancia. Albañil con vergüenza, yo me oculté del mundo para tallar tu imagen, para darte la voz, para poner dulzura en tu saliva. Cuantas veces temblé apenas si cubierto por la luz del veranomientras te describía por mi sangre. Pura mía estás hecha de cuántas estaciones y tu gracia desciende como cuántos crepúsculos. Cuántas de mis jornadas inventaron tus manos. Qué infinito de besos contra la soledad hunde tus pasos en el polvo. Yo te oficié, te recité por los caminos, escribí todos tus nombres al fondo de mi sombrate hice un sitio en mi lecho, te amé, estela invisible, noche a noche. Así fue que cantaron los silencios.Años y años trabajé para hacerteantes de oír un solo sonido de tu alma.
II
Alza tus brazos, ellos encierran a la noche,desátala sobre mi sed,
tambor, tambor, mi fuego. Que la noche nos cubra como una campana
que suene suavemente a cada golpe del amor. Entiérrame la sombra, lávame con ceniza, cávame del dolor,
límpiame el aire: yo quiero amarte libre.
Tú destruyes el mundo para que esto suceda, tú comienzas el mundo para que esto suceda.
III
Me has amado las manos y caerán con el otoño.Has amado mi voz y está arrasada. Mi rostro ha reventado sobre ti como una piedraimpura. Me has amado y amado para que huya de mí, señor de sombras.
Me has destruido para que yo sea luz humana cantando como las criaturas de tu sangre.
IV
Que del recuerdo suba el olor de tu cuerpo y sehaga tu cuerpo. Que la noche devuelva tu dulzura. Que tus manos sean dadas por el temblor que dieron. Que tus ojos regresen de todo lo mirado.
Paloma del amoren vez asciendes pura en libertad giras y cantas como el cielo vas invadiendo el mundo.
V
Como un niño te canto bajo la noche oscura. Cofre de los secretos, juegos hondos, temblores del otoño como pañuelos rápidos, te canto allí para que seas.
Señora del candor, con boca limpia digo uno a uno tus nombres, pongo mi rostro en la penumbra que de ellos desciende, hago un gran fuego con tus nombres bajo lanoche oscura. En realidad quiero decir: me haces andar contra la muerte.

Gelman, que alguna vez construyó el rostro de su amada con adivinaciones del amor, ha dicho que vive para escribir poesía.

Ausencia de Amor
Cómo será pregunto
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.
Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobrecristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.

Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo

todo lo que esperado

Me comerás entonces

dulcemente pedazo por pedazo.

Seré lo que debiera.

Tu pie. Tu mano.

Juan Gelman

La más mujer del mundo
Sonríe como un cómplice
bajo el calor suelta sus animales bellos desnudos indolentes
y recorren la tierra llenándola de ansias, de carne en libertad
ella sonríe calla prepara sus abismos
ninguno la conoce
en la mitad de la noche me despierta la oigo como enciende su furor
y las crepitaciones
de rostros que ella quema lentamente

contra su voluntad. (Juan Gelman)

En el caso de Gelman podemos decir que la poesía sí paga y no me refiero a los poco más de 90 mil euros que recibió por el Premio Cervantes, sino a que la primera persona que lo felicitó fue su nietaMacarena.

JUAN GELMAN
Y entró a Buenos Aires
con su sombrero azul,
y la sombra de Jorge Luis Borges.
Viajero de tres puntas se hizo Sur,
0rilló el puerto con los pasos
de antes y después,
marzo se dijo, marzo ya es tiempo,
rosa ocultas la ciudad,
mi metáfora,
soy yo, tu viejo lazarillo,
enciende mi luz. (Rolando Gabrielli)

OH, PC

El viento, no otro

Amor, amor,
el viento en la bruma,
no otro, no otro.
Rolando Gabrielli©2007

GUADALAJARA, no te rajes!!!!!!!!

La Feria del Libro de Guadalajara, que homenajea a Colombia en su 21 versión, abre a México al mundo, es el evento cultural que más proyecta globalmente a la nación azteca, aunque las nuevas generaciones privilegien el YouTube, celular y los video juegos como lecturas, la más amplia gama del entretenimiento banal, frente al libro. Colombia, con 42 millones de habitantes que leen anualmente 1.4 millones de libros, aterrizó en Guadalajara con una embajada cultural de proporciones bíblicas integrada por 30 escritores recientes, músicos, teatristas. Es una nueva generación de narradores que viaja en contravía, en una operación escape del realismo mágico garcíamarquiano, que por décadas se instaló en el mundo literario hispanoamericano y colmbiano especialmente, como una lluvia de mariposas macondianas amarillas.

Con la entrega del premio Juan Rulfo al mexicano Fernando del Paso (flanqueado en la foto por Carlos Fuentes y Gabriel García Márquez), se inauguró ayer la Feria. Por lo que se ve, es un año para narradores, porque los poetas brillan por su ausencia y lo cierto es que Colombia es un país de novelistas.

Álvaro Mutis, narrador y poeta colombiano, residente en México, es el escritor invitado de honor a la Feria, el escenario más ambicioso y de interés para destacar el libro en castellano. (3.500 novedades literarias, 1600 editores y 26 mil metros cuadrados de exhibición.) Alvaro Mutis, inauguró el pabellón colombiano al ritmo del Vallenato y dijo, en unas breves palabras: "La Colombia de nuestros días es uno de los enigmas más torturantes de América Latina, que ciertamente no se resolverá con la retórica vacía y el desfile superficial de lugares comunes con los que se trata de esquivar la trágica evidencia".

Colombia es un holocausto iluminado por la tragedia y tres de sus más reconocidos escritores residen hace décadas en México: García Márquez, Mutis y Vallejo, el autor de La Puta de Babilonia y La virgen de los sicarios.

A pesar de estos esfuerzos faraónicos por rescatar el libro y la lectura, en la era digital y de la imagen, los lectores huyen del libro impreso, se refugian en las páginas de internet en el mejor de los casos, porque el coste se han incrementado notablemente y las políticas de los distribuidores son draconianas, toda la cadena, que manipula la palabra termina por alejar al usuario. En México han cerrado entre un 30 y 40 por ciento las librerías en los últimos 15 años y el 90 por ciento de los libros son de origen extranjero. Esta conversión en colombia es totalmente opuesta, pero este año se leyó 1 millón 200 mil libros menos. No alcanza al 10 por ciento la circulación de libros extranjeros.

Colombia pareciera enamorada de su pesadilla, un país donde la ficción se arrodilla ante la realidad y el tiempo circula en su rueda de madera. La guerra de ayer continúa como si los titulares fueran viejas canciones de combate. La literatura es este sueño de alas rotas. ¿Quién recoge la última sombra? ¿La puerta la cierra el viento o el hombre?

Nueva York en mi memoria

Nueva York es una ciudad en mi memoria. No estuve esta mañana de cielos despejados en NY. Estas fotos, tomadas desde el Empire State, para que el cielo sepa el tamaño de Nueva York, no fueron tomadas por mí. Yo estoy en otra ciudad y aeropuerto, pero contemplando Nueva York en fotos y en otoño. No puedo repasar con mis dedos la textura colorida de la ciudad, que duerme bajo la Luna llena de Nueva York. Quise avisarte y no pude, esta noche no estaré en Nueva York. A las ciudades, a veces, les pertenecen los sueños.

Rolando Gabrielli©2007

La fotos son del arquitecto Ignacio Mallol Azcárraga, quien dejó por unos minutos sus clases en Columbia University, para regalarme estos instante para ustedes amigos blogueros.

DIEGO, por Frida Kahlo

Hace 50 años hoy, murió Diego Rivera, uno de los grandes pintores que retrató el alma de México en el siglo XX. Conocido como uno de los más extraordinarios muralistas del México post revolucionario, Diego Rivera fue amante comprometido con la vida y especialmente de Frida Kahlo, quien lo describe mejor que nadie, tal y como Ella lo amó y odió. Es difícil competir con la palabra de una mujer y sus sentimientos que como Frida, le amó y odió.

"Advierto que este retato de Diego lo pintaré con colores que no conozco: las palabras, y por esto, será pobre; además, quiero en tal forma a Diego que no puedo ser "espectadora" de su vida, sino parte, por lo que quizás exageraré lo positivo de su personalidad única tratando de desvanecer lo que, aún remotamente, puede herirlo." Así de rotunda, sin solemnidad Frida inicia su retrato de Diego que he leído en dos libros de su biógrafa y amiga, la argentina Raquel Tibol en: Frida Kahlo en su luz más íntima y Escrituras de Frida Kahlo. Es el Diego que cree haber conocido después de haber vivido 20 años cerca de él. No hablaré como mi esposo, porque Diego no ha sido jamás ni será "esposo" de nadie. Y sigue advirtiendo, ni como amante, con todas als limitaciones que ello tiene, ni un hijo, porque sería un autoretrato. Frida fue una mujer inteligente, supo dar y recibir, sufrir y gozar, vivió en el límite con Diego que nunca se puso. Para Frida, Diego es un constructor, sobre todo, un arquitecto en su pintura, en su proceso de pensar, compone siempre, afirma, con elementos precisos, matemáticos y sus cimientos son siempre la realidad. Sus murales viven con la construcción misma del edificio que los contiene, lo que demuestra su genio de arquitecto, precisa Frida. Lo compara con los cactus de su tierra, crece fuerte y asombroso, lo mismo en la arena que en la piedra: florece con el rojo más vivo, el blanco más transparente y el amarillo solar; revestido de espinas, resguarda dentro su ternura;vive con su savia fuerte dentro de un medio feroz; ilumina solitario como sol vengador del gris de la piedra; sus raíces viven a pesar de que lo arranquen de la tierra...

Estas palabras y otras más, las escribió FK para el libro catálago de la exposición de Diego Rivera, cincuenta años de labor artística, que se presentó, como bien recuerda Raquel Tibol, en el Palacio de Bellas Artes en la Ciudad de México en 1949.

City Lights

City Lights,
una ciudad, una luz,
cuerpo oscuro hembra,
el poema cae,
abre la noche,
puente o luna,
en estas calles la poesía existe,
tus rodillas
no dejan de reír.
Desde ayer, mañana es hoy,
plateado espejo,
City Lights,
mi oscura rosa beat,
un grito recorre San Francisco,
agoniza el sol frente al mar,
tus ojos ven mi futuro,
lo deletreas silbando.
¿La ciudad ilumina
a los nuevos poetas ?
¿Puede una ruina ser
más que el futuro?
Un imperio nunca será
más que la palabra,
te lo aseguro
Mi mónologo es memoria,
orden establecido,
aquí detrás de un río,
las palabras.

Rolando Gabrielli©2007

Tu universo

Denso, caliente, expandiéndose,
amor, como el Big Bang
tu universo visible,

luz electromagnética,
partícula elemental, radiación,
estrecha ventana oscura,
la noche de tu cuerpo,

mi ojo en la luz.

Rolando Gabrielli©2007

En noviembre festejo

Yo he visto en tus ojos,

este cielo en Boulder,

de secretas nubes y sueños,

como altares suspendidos

por un ángel

que camina a mi lado.

En noviembre,

siempre festejo

la flor que crece con su aroma

de tus manos.

Amor, amor,

tus pasos,

voces que yo recuerdo,

aún en mi infancia.

Rolando Gabrielli©2007

Hoy puede ser un gran día

Pelea por lo que quieres y no desesperes si algo no anda bien... "Hoy puede ser un gran día" y mañana también...

Los dos pájaros españoles ya están en Bogotá y van volando hacia el Sur. En esa moto viajan las canciones de nuestra generación. Volvieron a su casa en América latina, Joan Manuel Serrat y Joaquín Sabina, por primera vez juntos: Dos pájaros de un tiro, que siguen disparando sueños, poesía, vida. 19 días y 500 noches, Mediterráneo y Penélope, canciones que pusieron a delirar a los colombianos como en los viejos y nuevos tiempos, porque los clásicos no pasan de moda.

ESTOS PÁJAROS

Estos pájaros,

con estos sueños

volverán a volar,

porque sus alas

no necesitan viento,

ni tiempo para soñar.

Vuela el vuelo,

sueña el sueño,

el cielo no tiene techo,

la tierra no tiene piso.

Estos pájaros,

de sus alas, otro espejo,

un nido a lo lejos

para dos pares de nuevas alas,

con estos sueños

volverán a volar,

porque sus alas

no necesitan viento,

ni tiempo para soñar.

Vuela el vuelo,

sueña el sueño,

el cielo no tiene techo,

la tierra no tiene piso.

Rolando Gabrielli©2007

13 Poemas en Martes 13

La poesía es lo que cargamos,

todo lo que tenemos puesto,

dormidos o soñando,

vivos o muertos. (R.G.)

1

Babel

Babel,

gorjea mi mudo

raro pájaro consonante,

vocal de Dios,

solo habla.

2

Paraíso

El bien y el mal

en esta manzana

ingrávida

desprendida de tu boca.

oh paraíso.

3

Otra Isla

Una sombra

deja el sol

sobre la isla,

la luz que en el mar brila,

es Luna nueva.

4

Estrella lejana

Más alta, más brillante, más lejana
que el sol mi estrella favorita
camina a mi lado y no la veo
de tanto brillar opaca la luz
de mis ciegos ojos

5

En Chichén Itzá

En Chichén Itzá un jaguar recorre mis días,
mujer boca de pozo ardiente,
la muerte nace de un sol oscuro
único, rebelde, verdadero
y toda ofrenda que viene de tus manos
es un misterio, la luz que refleja,
ilumina la noche Maya,
un camino recto hacia los dioses
que se rinden ante tus pies
bajo estas columnas donde te retrato
y siento que una luna húmeda
claramente me pertenece
esta tarde en Chichén Itzá.

6

Esta Mujer

Esta mujer camina
a mi lado
y me hace sentir sus alas.
Esta mujer
no se nombra,
se siente.

7

Amor, amor

Amor, amor,
soy yo,
tu palabra.

8

Memoria, tu nombre

Escrito con tu nombre,
memoria,
estas ruinas
mi raro abecedario.

9

Bob Dylan, Bob
Bob Dylan, Bob,
no es santo ni de su propia devoción.
En su altar
de roca frágil,
imperecedera,
sigue rezando
por todos nosotros.
Del Ángel frío de la montaña,
la palabra puede llegar
a volar más alto.
Y, un ídolo,
seguir cantando
en el mudo patio
de la historia.

10

Dos pájaros de un tiro

Alguien vuela de mis manos, vuela

las alas de un herido.

Vuelan las palabras, el nido.

Vuelo de tu volar dame las alas,

dame el viento de tus palabras,

dame lo que me vas a dar.

Yo te voy a alcanzar.

Alguien vuela de mis manos las alas de un herido.

Vuelan las palabras, el nido.

Dos pájaros de un tiro,

vuelan las palabras, el nido.

Dame las alas, dame el viento

de tus palabras,

dame lo que me vas a dar.

Vuelo de tu volar

yo te voy a alcanzar.

11

Te vi caer lucero

Te vi caer lucero
desnuda del alba
desprender el oscuro
destello iluminado,
viajar en mi amanecer.

12

Buey

En yunta

mejor todo,

buey.

El sol,

el frío,

la nieve.

Todo cae

sobre el espinazo,

destino ciego.

13

SPAM
Infestado aire de la palabra,
excremento de rosas eqivocadas.
Incierto pendenciero volátil mensajito:
Vade retro.

Rolando Gabrielli©2007

San Francisco, brumoso cuerpo

San Francisco,

brumoso cuerpo de acero,

cemento y alas.

Ni todas las aguas,

ni todos los vientos,

tú permaneces

vivo en el eco de mis pasos.

Rolando Gabrielli ©2007

La poesía tiene casa en Londres

Nevermore

Paul Verlaine

Vamos, pobre corazón mío, vamos, mi viejo cómplice,

levanta otra vez y pinta todos tus arcos triunfales;

quema incienso rancio en tus altares de oro falso;

siembra de flores los bordes abiertos del precipicio;

¡vamos, pobre corazon mio, vamos, mi viejo cómplice!

Eleva a dios tu cántico, oh chantre rejuvenecido

entona, organo enronquecido, estupidos Te Deum;

anciano precoz, pon afeites sobre tus arrugas;

cubrete de tapiz morado, muro amarillento;

Eleva a Dios tu Cántico, oh chantre rejuvenecido.

¡Sonad, cascabeles; sonad, campanillas; sonad, campanas!

Porque mi sueño imposible ha tomado forma y yo la tengo

entre mis brazos ceñida: la Felicidad, esa alada

viajera que el hombre evita los acercamientos.

¡Sonad, cascabeles; sonad, campanillas;sonad, campanas!

La felicidad ah caminado codo a codo conmigo;

pero la FATALIDAD en absoluto conoce tregua:

el gusano esta en el fruto, el despertar en el sueño,

y el remodimiento está en el amor: tal es la ley.

La felicidad ha caminado codo a codo conmigo.

The Independent de Inglaterra ha dado una buena noticia para la poesía: tiene casa en Londres y se le debe a la preservación de una propiedad donde vivieron los poetas franceses Paul Verlaine y Arthur Rimbaud, en 1872. El rico mecenas británico Michaeo Corby adquirió la residencia ubicada en el barrio de Camden poco antes de ser rematada, posiblemente con fines inmobiliarios especualtivos. El nido de amor londinense de los poetas malditos se convertirá en Casa de los Poetas, un hecho insólito en un siglo donde la poesía se fue de bruces y no figura en los escaparates de las librerías, ni es titular de segunda en los periódicos. Rimbaud, poeta iluminado, abandonó la poesía a los 19 años y se fue a vivir su aventura africana. Verlaine, herido, despechado, con el abandono abrupto del adolescente Rimbaud, tuvo energías para perseguirlo hasta Bruselas y dispararle en una mano. Todo lo demás, a partir de ese acontecimiento, fue historia, misterio y mito de un poeta que se abandonó asimismo para reencontrarse. La influencia de Rimbaud es visible en la poesía del siglo XX, en Picasso, Joyce, Eliot, por citar a algunos consagrados que cambiaron el giro del arte, la pintura, novela y la poesía contemporánea.

A mediados de los sesenta, leíamos en Santiago de Chile a Rimbaud y Verlaine como condenados a muerte, aspirábamos en ellos la pajilla de la poesía, como un sólo oxígeno a nuestros pulmones. Era el descumbrimiento de una poesía mágica, deslumbrante, pulmonar, que tocaba todos nuestros sentidos. Nos recitábamos en los prados de la universidad El Barco ebrio, Vocales y Nevermore, de Verlaine, entre otros textos, porque en aquella época vivíamos, respirábamos, soñábamos poesía: nuestra mejor Temporada en el Infierno. ¿Rimbaud era un poeta de poetas? ¿Se había ido antes de tiempo en el hilo oscuro de la última noche? Sus biógrafos ponían el acento en el affaire con Verlaine, sus desencuentros con su madre y carácter de poeta maldito, que había llegado a comerciar con armas y esclavos en África. El mito se dibujaba en la noche africana. Rimbaud abandona la poesía cuando ya había cambiado indiscutiblemente la poesía moderna.Probablemente nunca le interesó hasta donde había llegado. Su aventura era otra: alcanzar, poseer una fortuna material. ¿Vendió el alma al Diablo, algunos se preguntan? Fue mercenario, fotógrafo, empleado de circo...es el Rimbaud que dibuja a trazos a veces delirantes, Charles Nicholl, en su libro Rimbaud en África. El poeta maldito rueda como una piedra sin destino.

Enrique Lihn, poeta chileno, escribió un poema que nos describe a un Rimbaud que abandonó el barco ebrio de la poesía por inútil y lo ironiza finalmente porque perdió la lengua, la palabra, a manos de la peste.

Rimbaud
Él botó esta basura

yo le envidio su no a este ejercicio

a esta masturbación desconsolada

Me importa un trueno la belleza

con su chancro

Ni la perversión ni la conversión interesan

No a la magia.

Si de siempre a la siempre decepcionante evidencia de lo que es

y que las palabras rasguñan, y eso

Le poetizo también

Este es un vicio al que solo se escapa como él

desdeñosamente y pudo,

en realidad, bloquearse en su neurosis

perder la lengua a manos de la peste

y ese no ser un sí a la lujuria de la peste

Por todos los caminos llego a lo impenetrable

a lo que sirve de nada

Poesía culpable quizás de lo que existe

Cuánta palabra en cada cosa

qué exceso de retórica hasta en la última hormiga

Pero en definitiva el botó esta basura

su sombrero feroz en el bosque.

Son dos poetas , Rimbaud y Verlaine, que abren puertas a la poseía del siglo XX, por eso, esta casa en Londres es una nueva morada para un reencuentro no sólo con ambos bardos, sino un lenguaje renovado para este siglo, símbolo de que la poesía no sólo existe, sino persiste. Jorge Luis Borges, dejo estos dos versos para la posteridad: "Hay una línea de Verlaine, que no volveré a recordar...No diré la noche y la la luna, sino Verlaine.

El Barco ebrio

Arthur Rimbaud

Al tiempo que bajaba por ríos impasibles,

Sentí que no me guiaban los hombres a la sirga:

Aullantes pieles rojas, tomándolos por blanco,

Los clavaron desnudos en postes de colores.

Portador de algodón inglés, trigo de Flandes,

Sin pena me tenían todos los tripulantes.

Cuando acabó aquel ruido a la par que mis hombres,

Me dejaron los Ríos marchar adonde quise.

Entre los chapoteos de la mar encrespada,

Yo, el invierno pasado, más sordo que el cerebro

De los niños… ¡bogaba! Penislas a la vela

Nunca experimentaron barullos más triunfantes.

La tempestad bendijo mi despertar marino.

Más ligero que un corcho bailé sobre las olas

(Eternas trajineras de víctimas las llaman),

¡Sin añorar, diez noches, a las bobas farolas!

Más dulce que manzanas agrillas para un niño,

Impregnó el agua verde mi cascarón de abeto

Y me lavó las manchas de tintorros y vómitos,

Dispersando el timón y el áncora de brazos.

Y desde entonces bogo inmerso en el Poema

De la mar, infundida de astros, lactescente,

Tragando verdes cielos por donde a veces baja,

Cuerpo arrobado y pálido, un muerto pensativo;

Donde, tiñendo súbitos azules, desvaríos

Y ritmos lentos bajo el rutilante día,

Más fuertes que el alcohol y más que nuestras liras,

¡Fermentan las amargas rojuras del amor!

Sé de cielos que rompen en rayos, y de trombas,

Resacas y corrientes; sé también del ocaso,

Del alba entusiasmada cual tribu de palomas,

¡He visto varias veces lo que ver cree el hombre!

¡Vi al sol poniente, sucio de místicos horrores,

Iluminando vastos coágulos violetas,

Y lejos, cual actrices de antiquísimos dramas,

Olas rodando al paso su temblor de postigos!

¡Soñé la verde noche de nieves deslumbradas,

Beso que asciende lento hasta los ojos mismos

Del mar, circulación de savias inauditas,

Y aviso azul y gualda de los cantantes fósforos!

¡He seguido por meses, como a piaras histéricas,

Embates de mareas contra los arrecifes,

Sin pensar que los pies de luz de las Marías

Domar pudieran morros asmáticos de Océanos!

¡Creánme que he tocado increíbles Floridas,

Donde ojos de pantera con piel de hombre a flores

Se mezclan! ¡Y arcos iris bajo el confín marino,

Tensados como bridas para glaucos rebaños!

¡He visto fermentar vastas marismas, nasas

En donde un Leviatán entre aulagas se pudre!

¡Avalanchas de aguas en medio de bonanzas,

Distancias que se abisman como las cataratas!

¡Soles de plata, heleros, alas de nácar, cielos

De brasa! ¡Horribles pecios engolfados en simas

Donde enormes serpientes, comidas por las chinches,

Con negro aroma caen desde torcidos árboles!

Quisiera haber mostrado a los niños doradas

De agua azul, esos peces de oro que salmodian.

–La espuma en flor meció mis salidas de rada

Y vientos inefables me alaron por instantes.

A veces, mártir harto de polos y de zonas,

La mar cuyo sollozo mi vaivén suavizaba,

Me subía, de amarillas ventosas, sus corolas

Brunas, y, cual mujer, de hinojos me quedaba...

Penisla que columpia en sus riberas guano

Y querellas de pájaros chillones de ojos rubios,

Yo navegaba, mientras por mis frágiles zunchos

¡Ahogados con sueño andaban para atrás!

Así, barco perdido entre pelo de ancones,

Lanzado por la tromba en el éter sin aves,

Yo, a quien acorazados o veleros del Hansa

No le hubieran salvado el casco ebrio de agua;

Libre, humeante, envuelto en brumazón violeta,

Yo, que horadaba el cielo rojizo como un muro

Que sostiene, jalea exquisita gustada

Por el poeta, líquenes de sol, muermos de azur;

Que corría empañado de lúnulas eléctricas,

Loca tabla escoltada por negros hipocampos,

Cuando julio derrumba, a grandes garrotazos,

Cielos ultramarinos en ardientes embudos;

Que temblaba al oír, gimiendo en lontananza,

Los Behemots en celo y los densos Maelstroms,

Hilandero perpetuo de quietudes azules,

¡La Europa de los viejos parapetos, yo añoro!

¡He visto siderales archipiélagos, islas

Cuyo cielo en delirio se abre al bogavante!

–¿Son noches abisales en que exiliado duermes,

Oh tú, Vigor futuro, millón de aves áureas?–

¡Cierto: mucho he llorado! El alba es dolorosa.

Toda luna es terrible, y todo sol, amargo.

El agrio amor me hinchó de embriagantes torpores:

¡Que mi quilla reviente! ¡Que me hunda en la mar!

Si algún agua de Europa deseo, ésa es la charca

Helada y negra donde en tardes perfumadas

Un niño encuclillado, hondo en tristezas, suelta

Un barquito muy frágil, mariposa de mayo...

No puedo, marejada, inmerso en tu apatía,

Escoltar ya el aguaje del barco algodonero,

Ni traspasar orgullos de banderas y grímpolas,

Ni nadar a la vista atroz de los pontones.

El último round de Norman Mailer

En Estados Unidos fue el siglo de Norman Mailer, le tomó el pulso y ganó por nock out. El último round en algún momento de la vida siempre se pierde. En efecto, acaba de morir en Manhattan, Norman Mailer, quien buceó las entrañas de la sociedad norteamericana desde que publicó su primer libro en 1948: The Naked and the Dead (Los desnudos y los muertos) Ya no se detendría en editar hasta el borde mismo de la muerte, porque la próxima semana, la ubicua Anagrama edita su libro sobre la infancia de Hitler, intitulado: El castillo en el bosque. El suplemento El Cultural del diario español El Mundo, editó un capítulo de la controversial obra, donde Mailer dice ofende "a los judíos, a la derecha, a los radicales...”

Polemista brillante, comprometido con su tiempo, crítico audaz, irónico, obtuvo dos premios Pullitzer, es reconocido no sólo por sus 40 libros editados, reportajes, entrevistas, debates en la TV, sino por ser uno de los padres del periodismo literario. De alguna manera se las arregló para estar siempre en el ojo de la tormenta y su palabra se hizo sentir en el establecimiento norteamericano. Agudo, irónico, memorioso, valiente, impertinente, contradictorio, todos los ingredientes de un escritor verdadero y "salvaje", crítico y no domesticado. En una entrevista cuando cumplió 80 años, dijo sobre su país: "Estados Unidos es una especie de atleta que pesa 150 kilos y mide más de dos metros, y que está en perfecta forma física, pero que cada pocos minutos necesita olfatearse las axilas para comprobar que no despiden mal olor."

Vital, vinculado a la vida, se casó seis veces y tuvo nueve hijos. Estudió en Harvard y la Sorbona. Hijo de judíos tradicionales, se crió en Brooklyn, en Nueva York, y combatió en la Armada de Estados Unidos en la Segunda Guerra Mundial.

Conocedor y seguidor apasionado del boxeo como pocos, escribió un libro sobre el combate entre Muhhamad Alí, (Cassius Clay),- "El Príncipe de las doce cuerdas que "danzaba como una mariposa y picaba como una avispa"- y George Foreman, dos pesos pesados que sacaron chispa en aquel memorable combate. Las apuestas estuvieron 8 a 1 contra Alí. Se esperaba que Foreman lo pulverizara. Mientras el árbitro daba las instrucciones a ambos contendientes, Alí le dijhoa Foreman: “You have heard of me since you were young. You’ve been following me since you were a little boy. Now, you must meet me, your master!”. Alí tenía 32 años y Foreman sólo 24, durante el histórico combate en 1974, en Zaire.

Esto escribió Mailer: "Estaba solo en el ring, el aspirante retando al campeón, el príncipe en espera del pretendiente, y a diferencia de otros boxeadores que languidecen en los largos minutos previos a la aparición del poseedor del título, Alí parecía disfrutar como un rey en su indiscutida posesión del espacio. No sólo no parecía tener miedo, sino que daba la impresión de estar al borde mismo de la felicidad, como si la disciplina de pasar dos mil noches durmiendo sin su título, después de que se lo arrebataran sin haber perdido un combate -que para un boxeador es sin duda una frustración equivalente al impacto que provocaría escribir 'Adiós a las armas' y no poder publicarlo-, hubiera sido una prueba bíblica de siete años al final de la cual llegara con lo fundamental de su honor, su talento y su deseo de grandeza intacto y radiante. El cuerpo le brillaba como los flancos de un pura sangre."...

Norman Mailer fue un buzo con su propio oxígeno a todo pulmón de la sociedad norteamericana. Sus temas eran la vida desde adentro, la historia que se iba escribiendo en la agenda diaria, no había más intermediarios que los hechos y su presencia física demoledora, asfixiante, real. Todos los temas fueron sus temas, para este devorador, reciclador, crítico de la vida norteamericana. Dios, el Diablo, Superman, la guerra, el sexo, la droga, las tecnologías, la política, el boxeo, el femenismo, Marylin Monroe y todos los vicios de la sociedad moderna, los describió y recreo literariamente con pasión, sin límites.

Norman Mailer más allá de los pasos que alcanzó o pudo dar, enriqueció el periodismo, porque no son los hechos o acontecimientos los que afectan al género, sino los malos intermediarios, los pomposos y mentirosos oficiantes de la comunicación moderna llena de recursos y falsedades. Dijo, con su estilo, investigación, mirada, que se podía ir más allá con el lenguaje y la verdad. La palabra, digo yo, resiste todo, menos la mentira. Mailer fue escritor, es, no periodista, y la literatura termina siendo un buen recurso para el periodismo y viceversa, la técnica de este oficia roza también las paredes literarias de la imaginación. Lo extraordinario de Mailer es su conciencia crítica, es un volcán que nunca se apaga hasta el final de sus días.

Con Truman Capote es considerado uno de los padres del periodismo narrativo-literario. Hoy ese periodismo comparte espacio estrechamente con la novela. Nunca los géneros se mezclaron más que en esta época. Mailer fue guionista, ensayista, actor y director de cine, poeta de su tiempo, un gran supermercado literario alimentó su imaginación. Rolando Gabrielli©2007

El poeta árabe

Debajo de la luna,

sonriente,

está el poeta árabe,

esperando el poema

abrazar el amanecer

antes que nazca otra noche

entre miles.

Rolando Gabrielli ©2007

Los Emiratos Árabes que saben jugar con sueños de las Mil y una noches, se lanzan a un desafío poético en estos tiempos en que la Luna se ha convertido en un viaje tan cercano. Los Emiratos Árabes buscan un poeta y ofrecen un millón de dirham, es decir, 272 mil dólares. ¿Para qué sirve un poeta en un rico país petrolero y en estos tiempos? Miles se han presentado y no es para menos, un pequeño reino por la poesía. Sólo se han seleccionado 48 que competirán con el premio máximo, porque hay dos más de consuelo de 500 mil y 300 mil dirham, respectivamente. ¿La poesía es árabe?. No preguntemos más y esperemos los resultados para el miércoles 14, un día después del martes 13.

Viva la poesía en cualquier idioma del corazón!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

(RG)

De la aguja del pajar

La gracia de esta aguja en el pajar llamada Internet, es la disolución e ilusión de la palabra. Todo vuelve a ser un mar de vientos compartidos en tierra de nadie. Un gajo del abecedario desprendido del ojo maestro de este tobogán. Va y viene el verbo mayor del olvido. En la taza del gran tedio global, las noticias se repiten como moscas en el té. A nadie le pareciera importar, después de todo los blogs ya suman 80 millones de ombligos. ¿Estamos caminando hacia el gran monólogo global? ¿Las Sagradas Escrituras de uno mismo? Los escritores ya no opinan, ni critican, no son conciencia social, sólo se dejan fotografiar. El marketing les acicala las portadas y pone miel a sus palabras y voces en las presentaciones. El espíritu de aventura está dormido literalmente hablando. Los sueños se fueron a dormir. Son tiempos de bypass, el corazón pareciera no estar bombeando. Máquina tramposa, traicionera, volátil, caprichosa y tan necesaria, generosa, vital, indispensable, única e irrepetible al mismo tiempo o en turnos diferentes sentimos su sístole y diástole.

Escribía a partir de cero desde El Sótano, sobre estos apartes de época, tiempos nuestros, mientras la ciudad lloraba a mares, y me encontré está crónica de Marcelo Moreno del diario Clarín de Argentina, cuando se refiere y carcateriza al "intelectual cool": "Snob, hedonista, individualista, la política le resulta una materia sucia y antigua. Por lo cual su país puede estar en manos del narcotráfico, la mafia o la corrupción más letal pero mientras a él el sistema le garantice la preservación de sus libertades, permanecerá impasible, extranjero a cualquier emoción, incapaz de la más leve intervención." Marcelo Moreno, define a esta nueva especie, cuyo trofeo en la vida es el éxito perse, cueste lo que cueste y venga de donde venga, así : "el intelectual latinoamericano cool es un habitante del universo global, experto en las últimas tecnologías, conocedor a fondo de las modas y tendencias que reinan en los países centrales, ocurran en el campo del pensamiento, el diseño o la gastronomía. Y su cultura es ecuménica: puede ser versado en budismo zen, en la cinematografía nazi o el arte polinesio. Le encanta -y se precia de ello- resultar indistinguible de un danés, un suizo o un canadiense."

Son otras puntadas más que se dan en la red global, por esta aguja en el pajar. La pornografía es casi una religión, y no lo es, porque los fanáticos tienen otros mandamientos más poderosos. A veces no estamos en ninguna parte. ¿Lucifer lanza los dados?

Los escritores apelan a sus espejos y no a sus fantasmas. Todo es lineal, vulgar. Es así, el mundo, como lo pintan, y la mona se queda vestida en la seda del marketing.

Te vi caer lucero

Te vi caer lucero

desnuda del alba

desprender el oscuro

destello iluminado,

viajar en mi amanecer.

Rolando Gabrielli©2007

¿Un puente nace o muere?

San Francisco,

un puente nace o muere

bajo mis pies,

principio de un mismo fin.

Un tiempo nace

y otro muere,

sobre el puente,

el eco de tus pasos.

Rolando Gabrielli©2007

HOLLYWOOD, FIN DEL LIBRETO

El libreto del Ciudadano Kane sigue rodando fuera de Hollywood y tiene fecha de venta, mientras los guionistas de cine y TV se fueron a un paro indefinido, por "unos cuantos centavos" sobre lo que los productores les pagan por las ganancias en los DVDs de las series de televisión, derechos en Internet y en otros medios tecnológicos. Son 12 mil los miembros del sindicato y los efectos de su huelga podrían paralizar de inmediato los programas top de la TV norteamericana: el de David Letterman y el de Jay Leno. Hace 20 años que los guinistas no cesaban sus labores por demandas económicas, que costaron más de 500 millones de dólares en esa época cuando paralizaron por 22 semanas.

Entretanto, el guión original de Orson Wells de 156 de El ciudadano Kane, calificado como el mejor filme de todos los tiempos, se subastará el 11 de diciembre. El libreto contiene todos los apuntes, notas, nuevas escenas que agregó finalmente Wells y su venta podría alcanzar entre 80 a 120 mil dólares.

Rolando Gabrielli©2007

Inevitable abismo, Musa,

misterio de la lengua,

cuerpo pozo herido,

viaja, viaja sol,

rosa de mi silabario oscuro,

negro jardín profundo húmedo,

no se vive de lo vivido.

Viva la muerte