El poema

respira en el poema,

como nosotros.

Un sólo cuerpo

del delito consumado,

en la cópula del verbo,

amor, amor,

un mismo poema.

Rolando Gabrielli©2007

GABRIELA MISTRAL, Chile le debe una explicación

Chile le debe una explicación a la adelantada del Valle de Elqui, poeta que abrió un camino para la poesía del habla castellana, pero sobre todo, una Mujer que puso los puntos sobre las íes a una sociedad chata, pueril, machista, provinciana, autoritaria, vergonsozamente pacata, arbitraria y espejo de su propio desdén. La estupidez criolla de la clase dominante, le pasó la cuenta a la Mistral, de su propia ceguera y prejuicios medievales, inquisidores, patéticamente santurrones. Pocas veces he visto una crítica más miope, mezquina, gratuita, infundada, insana, sobre un escritor en el siglo XX, a pesar de su calidad literaria, reconocimientos universales, y cuya obra haya puesto además a un pequeño país desconocido y aislado, en la geografía global de la literatura, dentro del más hondo y auténtico americanismo.

Este 10 de enero, se conmemoran 50 años de la muerte de Gabriela Mistral, y afortunadamente su obra continúa revelándonos su transparente oscuridad, su poderoso verbo, la fuerza y sensibilidad de una Mujer de su tiempo y de otros, cuya mirada nos conmueve hoy día. Su poesía fue la visagra entre el modernismo y las vanguardias. En su época algunos llegaron a pensar que la poesía era cosa de hombres y la Mistral ya llamaba la atención sobre la mezcla de géneros literarios, contaminación de prosa y poesía y más. Algo que mucho después se hizo realidad.

Es conocida la infamia que la convirtió de una maestra rural afincada entre los cerros de Montegrande a la errante profesora que recorrió Chile enseñando hasta que llegó a La Patagonia. Poesía marcada por el duro desierto y gélidas tierras australes, sureñas, patagónicas, donde su obra se enfundó literalmente el traje de Chile, aunque se haya autodesterrado de por vida en Europa, América latina y Estados Unidos, finalmente donde murió.

Gabriela Mistral marcaría desde muy temprano en la historia de Chile, no sólo por su extraordinaria prosa y poesía un destino alto a las letras de su país, sino un camino de destierro, exilio, no buscado, a intelectuales, artistas y escritores chilenos después del golpe militar de 1973. Ella definió su escritura por encima de la crítica enana y chismosa: cuando viví en Chile escribí sobre la carne caliente del asunto, pero en mí autodestierro, en medio de un vaho de fantasmas. "La tierra de América y la gente mía se me han vuelto un cortejo melancólico pero muy fiel, que más que envolverme, me forra y me oprime y rara vez me deja ver el paisaje y la gente extranjeros", revelaba su escritura, en 1938, en un coloquio en Montevideo, con Alfonsina Storni y Juana de Ybarbourou.

Siempre rotunda la Mistral, auténtica, no usó caretas, ni máscaras de carnaval, ni maquillaje alguno, lo que nunca perdonó una sociedad acartonada, almidonada, posera, fruncida, simplemente fru frú. Peleó mucho con las palabras, lo reconoce en ese texto intitulado: "Como Escribo", le arrancó sonidos, alma, voces antiguas, secretas, caminos, paisajes al idioma no conocidos.

Nunca se fue por las ramas, privilegió el centro y la raiz de las cosas, lo sustancial de la vida y las gentes, se ahondó en sí misma, y pudo naufragarse, pero escribió, se debió al reino de la palabra.

Poco antes de terminar el XXI, afortunadamente, llegó un redescubrimiento de Gabriela, y surgieron libros, ensayos, comentarios, una nueva mirada sobre su obra, al tiempo que fueron apareciendo nuevos escritos guardados en los secretos baúles mistralianos.

Editó en vida sólo cuatro libros entre 1922 y 1954: Desolación, Tala, Ternura y Lagar, obra que le valió el Premio Nobel de Literatura, en 1945. Su primer libro se edita en Nueva York y el segundo en Argentina. Ternura es editado en Madrid. Desde el dolor primario al ser americano, en un recorrido permanente por la naturaleza de las cosas y alma de Chile, Gabriela Mistral puso un nuevo acento a la poesía castellana. Privilegió una visión y voz femenina propia, distinta, trasgresora, que le valió una y otra vez, el "aislamiento". Sus lecturas, viajes, amistades con intelectuales como Bergson, T. Mann, Zweig, Curie, Mauriac, Neruda, entre otros, así como sus desempeños internacionales en los foros de la ONU en favor de la Mujer, derechos humanos y de las causas justas, la mantuvieron con oxígeno más allá de las capillas, de los envidiosos y de la pacatería chilena. La Mistral fue una mujer pública, de discursos, conferencias, dio la cara, algo que hoy los intelectuales rehuyen. Siempre participó con ideas, propuestas en foros, reuniones, universidades, con presidentes, líderes y nunca se mostró débil, disminuida o sin ideas.

Su defensa del indìgena fue una constante en ella, y su obra rescata en su lenguaje yarcaismos, el mundo maya, azteca, inca, las culturas precolombina, el sol y el maiz, los mitos. Mujer de la tierra y del espíritu, del pasado- presente y futuro.

Estos 50 años sin, con la nueva Mistral, la Gabriela de siempre, la Mistral mistraliana, nuestra querida Gabriela, la Gabrielísima del Valle de Elqui, debemos festejarlos en la Mujer "humilde y soleada" en el largo túnel de Chile, y dejar que su poesía nos llegue como un río silencioso para bañarnos una y mil veces. Ella dejó habitarse por Chile, como Neruda, Parra, Rojas y tantos otros poetas, de una manera abierta y secreta. Cargó Chile entre sus dolorosas y queridas nostalgias, la pasión definitiva de su paisaje, pero no olvidó a su gente egoísta, a quienes le hicieron daño. Siempre temió un retorno definitvo en vida a su tierra y lo postergó ahsta su muerte.

La conocí cuando llegó embalsamada a Chile, más solemne que nunca, ese verano santiaguino, en una larga fila para verla con mi madre, despedirnos de la insigne olvidada. Por primera vez estuvo maquillada. Su vida y obra estaban hecha, otros tal vez seguían creyendo en la presentación de manos y rostros de un primer día de clases. La Mistral ya había partido y regresaba a Chile por última vez. Probablemente nunca se fue. Pero fue México quien le hizo estatuas en vida y la reconoció en su justa medida y tiempo. Una Escuela se llamó Gabriela Mistral en tierra azteca ¿Chile reconoce a sus muertos? ¿Yo vi la última estatua, la primera de Chile? Ahora pienso en los maquilladores, el último pliegue de su almohada. Las manos sobre la amortajada de Chile. Gabriela viajando de Nueva York, sobre el rascacielo de un pájaro en vuelo, dormida en su última sombra, en el olvido del olvido. Pálida, de manos cruzada, como el gobierno de Chile. La Mistral en el adiós callado. Ahí el mito yacía, donde los hombres la pusieron.

Su gruesa caligrafía, porte de diosa distraida, calma provinciana, vocación de educadora y mujer comprometida con su época, la definieron siempre, más allá de todo comentario, más acá de las mezquindades que le tributaron sus gratuitos detractores.

Se le regateaba hasta la maternidad, su derecho al amor, porque el destino se impuso un pulso con la Mistral, y ella lentamente lo fue aceptando, mucho después que la pasión le ahogara casi por completo en el vacío.

Rolando Gabrielli©2007

EL DIOS TRISTE

Mirando la alameda de otoño lacerada,

la alameda profunda de vejez amarilla,

como cuando camino por la hierba segada

busco el rostro de Dios y palpo su mejilla.
Y en esta tarde lenta como una hebra de llanto

por la alameda de oro y de rojez yo siento

un Dios de otoño, un Dios sin ardor y sin canto¡

y lo conozco triste, lleno de desaliento!

Y pienso que tal vez Aquel tremendo y fuerte

Señor, al que cantara de locura embriagada,

no existe, y que mi Padre que las mañanas vierte

tiene la mano laxa, la mejilla cansada.
Se oye en su corazón un rumor de alameda

de otoño: el desgajarse de la suma tristeza.

Su mirada hacia mí como lágrima rueda

y esa mirada mustia me inclina la cabeza.
Y ensayo otra plegaria para este Dios doliente,

plegaria que del polvo del mundo no ha subido:

"Padre, nada te pido, pues te miro a la frente

y eres inmenso, ¡inmenso!, pero te hallas herido

LA EXTRANJERA
A Francis de Miomandre.
-“Habla con dejo de sus mares bárbaros,

con no sé qué algas y no sé qué arenas;

reza oración a dios sin bulto y peso,

envejecida como si muriera.

Ese huerto nuestro que nos hizo extraño,

ha puesto cactus y zarpadas hierbas.

Alienta del resuello del desierto

y ha amado con pasión de que blanquea,

que nunca cuenta y que si nos contase

sería como el mapa de otra estrella.

Vivirá entre nosotros ochenta años,

pero siempre será como si llega,

hablando lengua que jadea y gime

y que le entienden sólo bestezuelas.

Y va a morirse en medio de nosotros,

en una noche en la que más padezca,

con sólo su destino por almohada,

de una muerte callada y extranjera

LA COPA
Yo he llevado una copa

de una isla a otra isla

sin despertar el agua.

Si la vertía, una sed traicionaba;

por una gota, el don era caduco;

perdida toda, el dueño lloraría.
No saludé las ciudades;

no dije elogio a su vuelo de torres,

no abrí los brazos en la gran Pirámide

ni fundé casa con corro de hijos.
Pero entregando la copa,

yo dije con el sol nuevo sobre mi garganta:

-"Mis brazos ya son libres como nubes sin dueño

y mi cuello se mece en la colina,

de la invitación de los valles."
Mentira fue mi aleluya:

miradme.Yo tengo la vista caída a mis palmas;

camino lenta, sin diamante de agua;

callada voy, y no llevo tesoro,

¡y me tumba en el pecho y los pulsos

la sangre batida de angustia y de miedo!

PATAGONIA
A la Patagonia llaman

sus hijos la Madre Blanca.

Dicen que Dios no la quiso

por lo yerta y lo lejana,

y la noche que es su aurora

y su grito en la venteada

por el grito de su viento,

por su hierba arrodillada

y porque la puebla un río

de gentes aforesteradas.
Hablan demás los que nunca

tuvieron Madre tan blanca,

y nunca la verde Gea

fue así de angélica y blanca

ni así de sustentadora

y misteriosa y callada.

¡Qué Madre dulce te dieron,

Patagonia, la lejana!

Sólo sabida del Padre Polo Sur,

que te declara, que te hizo,

y que te mira de eterna

y mansa mirada.
Oye mentir a los tontos

y suelta tu carcajada.

Yo me la viví y la llevo

en potencias y en mirada.
-Cuenta, cuenta, mama mía

¿es que era cosa tan rara?

Cuéntala aunque sea yerta

y del viento castigada.
Te voy a contar su hierba

que no se cansa ni acaba,

tendida como una madre

de cabellera soltada

y ondulando silenciosa,

aunque llena de palabras.

La brisa la regodea

y el loco viento la alza.

No hay niña como la hierba

en abajar bulto y hablas

cuando va llegando el puelche

como gente amotinada,

y silba y grita y aúlla,

vuelto solamente su alma.

FELICIDADES, 2007!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

CERO POESÍA
Un mínimo común denominador,
el mundo celebra su decadencia
con grandes titulares,
cero poesía.
Se postea en la luminosa hora
de su catástrofe
y mezcla la tragedia,
su máscara,
con el nuevo año.
La muerte bautiza de silencio
una firme tempestad.
Un joven rumano muere apuñalado
en Alcalá de Henares
por defender la entrada
a una pista de patinaje.
Ya habían danzado
300 mil personas
bajo el silencio
de sus pequeñas alas.
El espanto arrastra
su larga cola de invierno,
la muerte se abraza así misma
y cría sus cuervos
cada día con ojos nuevos.
Una Temporada en el Infierno,
escribió el Vidente
y a todas luces vio.
La muerte no es una antigua metáfora,
sino una realidad palpable
se huele, respira, toca
como una cuerda tensa:
cero poesía.
Rolando Gabrielli©2007

ES UN ÁRBOL....

ES UN ÁRBOL
PORQUE CRECE
CON SUS RAMAS
HACIA EL CIELO
SIEMPRE DERRAMA
UNA GOTA DE ESPERANZA
POR LA VIDA
ES UN ÁRBOL
DE FRUTOS SILENCIOSOS
Y SU AROMA
QUEDA EN MIS MANOS
Y PIEL
ES UN ÁRBOL
QUE CRECE EN LA NOCHE
Y EN EL DÍA
SE DEJA REGAR
COMO SI SUS OJOS
FUERAN EL AGUA Y
EL MAR QUE LOS BAÑA
ES UN ÀRBOL
Y SUS RAICES,
QUE YO RIEGO
CON MIS MANOS,
ME HABLAN
DE UN TIEMPO
ETERNO
QUE CRECE PRONFUNDO
BAJO SU PIEL.
ES UN ÀRBOL,
DIGO, CRECE, CRECE,
RESPIRA, VIVE ETERNO
ANTE MIS OJOS,
CON SUS RAMAS
HACIA EL CIELO.
Rolando Gabrielli©2006

LOLITA, la celestial naranja de Nabokov

Cierro el 2006 aparentemente con esta adorable criatura de la literatura de los años 50, absurdamente censurada. Prohibida en Francia, Inglaterra y Estados Unidos, por ser un libro obsceno, como el Ulysses de James Joyce y El almuerzo desnudo de Williams Burroughs. Los censores no tienen prisa, al parecer, en cometer los mismos errores y después atragantarse con sus palabras. Lolita se editó definitivamente en París en 1955 y su autor, el ruso exiliado,Vladimir Nabokov, entraría a la gloria, en el mismo Estados Unidos, tres años después, donde cinco editoriales rechazaron "a su pequeño monstruo de la eroticidad precoz, angelicalmente demoniaca, sutilmente púber, maravillosamente fresca" Lolita, una nínfula que tiene historia en la literatura universal. (El Hechicero, una novelilla menor, y un autor alemán, que escribió sobre el mismo tema, figuran entre los antecedentes más directos de la Lolita de Nabokov. Se habló de plagio hace unos pocos años y se abrió un escandalozo expediente literario, como hay muchos otros, reales y ficticios. Desde que existe el papel calco, todo es posible, mucho antes de, ahora y siempre). La crítica de la época etiquetó la prosa de esa pequeña máquina amorosa, sensual, ramo de rosas frescas sobre un lenguaje lúdico, de penetrante amoníaco espiritual y carnal, verbo en la frontera del pubis. La celestial naranja, se llama Lolita, y fue estigmatizada por pornográfica, y pedófila sería, según los términos actuales. El cine la rescató para siempre, porque el celuloide tiene la magia de convertir casi todo en realidad. Nos empuja la gran pantalla a palpar lo cotidiano, a sumergirnos en la tibieza de las cosas y en su violencia descarnada. Stanley Kubrick, nacido en el Bronx, ajedrecista y jazzista, le arrancó el tabú de las entrañas y solapas a Lolita, en medio de un gran escándalo empujado por los curas y que la transformó en un éxito imperecedero. Kubrick fue un maestro, no olvidemos, Espartaco; Una Odisea del espacio; La naranja mecánica;Teléfono rojo, volamos hacia Moscú.

Medio siglo después, Galaxia Gutenberg-Círculo de Lectores publica las Obras Completas del escritor ruso nacionalizado norteamericano y que moriría en Suiza a los 78 años. Había un gran vacío en idioma español, eso de la globalización del lenguaje es muy relativo en literatura y las carencias suelen imponerse finalmente. La superestrella irlandesa de la nueva narrativa, John Banville (ganador del premio Booker) (nunca son ingleses o ¿es que no escriben los británicos fuera de Harry Potter?) dijo al narrador argentino y amigo del chileno Bolaño, Rodrigo Fresán: "Si se refiere a la literatura en español, me avergüenza confesar que estoy muy mal informado. Pero también estoy poco al tanto de los contemporáneos en mi propio idioma. He leído a Roberto Bolaño, espero que se traduzcan más libros suyos, pero ya puedo afirmar que se trata de un grande. Borges, en cambio, ha dejado de ser para mí la figura que fue en los sesenta y setenta. Me temo que estoy de acuerdo con Nabokov cuando dijo que Borges nos parece en principio una maravillosa mansión pero acaba siendo tan sólo un vistoso pórtico".

Los escritores usan entre sí bisturí, para cortar la tela de sus deseos, gustos, obsesiones y predilecciones, pero J. Banville ha despachado al porteño de un sólo hachazo. No estoy de acuerdo, por decir lo menos, Borges es un ecritor importante en el habla castellana y pienso que JB, debe volver a leerlo. Ricardo Piglia, afirma en sus Formas breves, que Borges (como Poe, como Kafka), sabía transformar en anécdota los problemas de la forma de narrar. No podemos ser más ciegos que Borges, Mr. Banville. Y define a lescritor de esta manera, en la entrevista de Fresán: "Los escritores no somos otra cosa que bebés enormes, sentados en nuestras habitaciones, jugando a nuestros juegos mientras el gran mundo acontece en otra parte".

Los juegos del mundo ya conocemos sus dimensiones, como ficcionan la realidad los líderes, y tal vez el niño-escritor debira asomarse un poco más al jardín del mundo.

Del año que se va, recojo lo que viene...

Del año que se va,

recojo lo que viene.

No lo dejen,

no lo dejen partir,

que no se vaya,

que se quiere ir.

Pon un pie por mí

en el aire,

deja caer una hoja,

mira hacia donde mira,

que se va, que se va,

te digo despidiéndose,

una hoja detrás

de otra hoja,

de tus manos,

ese tiempo ya lejano

del tiempo por venir.

Del año que se va,

recojo lo que viene,

lo que tú me das,

sigue respirando

junto a mí.

Pon un pie por mí

en el aire

y el sueño se cumplirá.

Noches y amanecidas,

tiempo, mira hacia

donde mira.

No lo dejen,

no lo dejen partir,

que se va, que se va,

te digo despidièndose,

una hoja detrás

de otra hoja.

Del año que se va

recojo lo que viene,

lo que tú me das,

sigue respirando

junto a mí.

Pon un pie por mí

en el aire

y el sueño se cumplirá.

Rolando Gabrielli©2006

EN RED ROCKS

En Red Rocks

alguien cuenta

esta historia

que escribo

sin saber

si mi memoria

repasa el futuro

en esta roca roja

donde nació tu palabra.

Red Rocks

está bajo la nieve

y tus ojos ven

un tiempo por mí

el tiempo sepultado

de mi memoria.

La montaña devuelve

este silencio helado

y no hay palabra

que no deje un eco

en estas rocas rojas,

piedras que en otras piedras

vive la memoria.

Rolando Gabrielli©2006

ELLA LEE...

Ella lee,
ama,
adora los libros,
respira,
goza,
confía
en mis palabras,
sueña
con la libertad
de cada página,
se entrega
a la aventura
con su
(a) dorada inocencia,
y atraviesa el bosque
el sol,
las estrellas,
la montaña,
el mar,
un camino
entre campanas.
Con una sola
mirada,
lee el futuro
que está
en estas palabras.
Mis manos,
sus manos,
escriben
de memoria
los libros
perdidos en Alejandría,
el poema que Ella
camina
cada día,

sobre mis palabras,

puntos y coma,

respira

y agrega

su silencio

entrecomillas.

Ella reescribe

la historia

cada mañana,

por amor,

vive y muere,

en las palabras

y vuelve a nacer

en el ovillo

de su madeja tibia,

el hilo

de la palabra

que calla y escribe

sobre la ventana.

Una página,

un río ,

el Sur...

Rolando Gabrielli©2006

Se vuelan, se vuelan

De sólo verlos
se vuelan, se vuelan,
uno en el otro
se van, se van,
y queda el paisaje
que copian al despertar
cada mañana
y se vuelven a cerrar.
De sólo verlos flotan,
pero están,
para ser el sueño
o el hilvan.
de la ventana
un día,
la noche cierran
y vuelven a volar
al despertar.
Rolando Gabrielli©2006

La noche de James Brown

Esta noche me voy,

estatua de flores muertas.

¿La fama es una estrella?

Arriba, abajo,

más allá del sol,

en cualquier lugar,

sudé por todas las generaciones.

Es hora de partir, tal vez,

donde la luz viaja

por primera vez

en una estrella sin luz

hacia el firmamento.

Please, please, please,

déjenme pasar,

todo queda abajo

en orden

para volver a empezar.

Esta noche me voy,

estatua de flores muertas.

Rolando Gabrielli©2006

DIARIO/Day

Sólo le quedan unas cuantas plumas a este 2006. Gran año en lo personal. El ángel bajó del cielo, con su sueño dorado. Maíz, luz y mar. Año mágico de largas piernas. El tiempo parece doblado como una guitarra y sus cuerdas están para tocar. Hay raíces que se pudren y otras tienen vida propia, crecen profundas y firmes. El camino de los maya era recto y me enseñó muchas cosas cuando comencé a darme cuenta que era posible recorrerlo, trazado sobre la memoria de lo real, ahí, para transitarlo.

El mundo es otra cosa. Registrarlo día a día, es copiar en calco la tragedia. De alguna manera viajamos al revés, pero también existe un precipicio a nuestras espaldas. Se respira con fatiga en los centros de redacción internacional, la noticia bufa, se cuela por la cañería que conduce al desague infernal, como si la noche y el tiempo pudieran lavar el espanto.

Es un día especial para Occidente, pero el mundo no tiene un sólo ojo y camina rengo. Cualquier reflexión, por ligera en medio de los regalos y las copas, debiera apuntar hacia la Paz y la convivencia de todos los hombres en la tierra. Es una Utopía, tal vez, por los vientos que soplan a diario donde sólo el desierto sabe cuantos granos de arena tiene, y el calendario del 2006 posee más sombras que luces.

Miro en la palma de mi mano, Oriente y Occidente, el mundo se ha empequeñecido, pero los problemas agigantados. Qué Lejos estábamos de Oriente, aún Cercano para algunos, pero ahora a la vuelta de la esquina la montaña de Mahoma. Una espada atravieza el mediodía de Bizancio y reluce el brillo en otro siglo. Debemos apurar el paso, para encontrar la salida. No pasará el camello por el ojo de una aguja mientras el petróleo nos quite el sueño.

Un Alto/Stop, sería un primer gran paso en este año, para retomar el mundo, que se dispara como una bola de fuego a ras de tierra, más allá de nuestra propia comprensión. Las noticias siguen siendo malas noticias. El diálogo sigue teniendo intereses particulares. ¿Es una época para cuadrar el círculo o cerrarlo? Cara o cruz, la moneda en el azar vertiginoso del aire y sus palabras cuando alguien las pone a rodar. Son tantos los gestos detrás de la máscara y más cosas son las que suceden para no ser vistas.

Usted amiga/o/ Internauta, tiene la palabra. Una famosa revista estadounidens-Time- lo escogió como el personaje del año, YOU/TÚ/USTED, porque dice libremente la verdad y con ella influye y puede llegar a mejorar las cosas, transformar el mundo, hacerlo más confiable y vivible. Siga leyendo, analizando y opinando. Exprésese, no comulgue con ruedas de carretas, los dioses no se lo perdonarán.

El mundo, en algunos lugares, vive blindado por una cortina de plomo, la nube de la guerra, las huellas del terror, miedo, del espanto, suspendido, vigilado, en la nausea fría de la nada. El mundo siente estos ruidos, como ojos ciegos, agujeros negros, simples pedales del gran caos. El miedo es cosa viva, respira, alienta a crear más miedo y tiene un apetito voraz, insaciable, es ambicioso como un gran Dios sin fronteras.

¿Somos el lugar común, tal vez, Heráclito, de lo que todo pasa y nada queda sobre un mismo río, una, dos, tres, un millón de veces inequívocas? Allá nosotros con las preguntas, la muerte tiene sus propias respuestas. La regla de oro, según ella, es sobrevivir, sin pasarse, quizás, del tiempo reglamentario, ni de lista. ¿Para qué apurar las manecillas del reloj, cuando todo tiempo tiene su tiempo y hora?

¿Vamos en una caja de fósforos, en una vagón de tercera hacia un andén desconocido? A veces pareciéramos empujados por dioses terrenales erráticos, provistos de brújulas locas, ambiciosos dinosauros de múltiples cabezas. ¿El tiempo muere si alguien se roba un reloj? ¿La noche es más negra si alguien apaga la luz? ¿El sol desaparece si alguien cierra una ventana? ¿La luna no volverá a la noche siguiente, si alguien no mira hacia el cielo?

Nada desaparecerá mientras una estrella muera por nosotros.

DOS

Pudo ser una noche de luces como la cascada que vi de fuegos artificiales sobre el cielo y la ciudad estremecida en la gracia de su noche, brillando con máscara nueva de fin de año. Sobre las colinas, sobre las tejas rojas, frente al cristal de los rascielos, el mar, el mar, la ciudad devoraba en su oscuridad las luces artificiales, estrellas de la mano del hombre. El fuego luminoso de la noche del 24, el inicio del 25 de diciembre del 2006, con su eco en el espacio y a lo lejos. La noche tropical es hembra y estalla en mil luceros, que es Ella, en la plenitud del luminoso instante. La ciudad, en verdad se brilla así misma y no hay luto, ni tristeza, tal vez, que los ojos puedan percibir. La noche enredada en la noche, respira la luz que la convierte en día. Todo el espacio de la noche para una luz inesperada. Toda la noche retoma un tiempo artificial. Son largos minutos sobre el ventanal que asoma a la ciudad en 180 grados y las lomas y los techos de las casas y las antenas y por fin sólo el cielo en su horizonte se erige inflamado en el aire.

Al otro lado del corazón, la nieve cae sobre la nieve, el blanco sobre el blanco, y todo aparentemente se borra o pierde, pero queda en la inmensa noche que se abraza a tus ojos volándose. Sobre el domo de la noche, todo lo demás es paisaje.

TRES

Sé que la garganta negra de la noche desesperada le pertenece a África, territorio vencido por la codicia rapaz, el subsuelo del intinto humano depredador, insaciable. Alguien dijo que al África le ha quedado la risa o la mueca de su esperanza, el rosado despertar de un amanecer que nunca llega¨la noche africana en su eterno desencuentro. Mano blanca, mano colonial, mano más oscura que la mano negra. Tantos mensajes de fin de año, para nada, intenciones como tarjetas de Navidad, y el África sobrevuela su espesa, honda geografía y tragedia. Àfrica vuelve a su pasado, ser el oscuro diamante de su porvenir. ¿El cuerpo seco no tiene fuerzas ni para morir?

La realidad no se borra escribiédola al revés.

Rolando Gabrielli©2006

Amor, el tiempo,

la aguja en su hilo.

No tiene manos, ojos,

el tiempo no se detendrá

en tus pasos

que la ciudad me regresa

y yo camino.

La navaja le sonríe

a la herida,

el perro de la noche aúlla,

un mundo inútil

a pesar de nosotros

rueda detrás del muro

y sonríe con su flor desdentada.

No me describan el nudo

sobre el cuello del ahorcado.

Sus pies, el aire,

el rostro frío,

la memoria del cordero

que alguna vez fuimos.

Amor,

desde este lado de las cosas,

una orilla busca su orilla,

luz que la ciudad filtra,

un cuarto retrotrae

el verano, sol descabezado.

La historia es en otro lugar.

Rolando Gabrielli©2006

En Denver, amor

En Denver, amor,

se puede borrar,

Denver,

la luz en la nieve

y aún así,

la ciudad seguiría atada

a tus ojos.

Rolando Gabrielli©2006

Muerte zorra

No es la muerte,

lo que la zorra busca

en el duro instante

frente al conejo,

sino su escalofrío de invierno.

Rolando Gabrielli©2006

ÁRBOL

Árbol,
no son tus raíces,
ni los frutos
de mi memoria,
lo que busco,
ni tu sombra
o el agua que produces
en tus copas
sobre las ciudades
o la madera
irremplazable
de estas pàginas,
sino el silencio,
detrás del río,
el secreto lenguaje
de las palabras
que alguien deja correr
bajo tus raíces.
Rolando Gabrielli©2006

San Francisco niebla azul

San Francisco,

puente de niebla azul,

luz que otros pasos dieron,

sueño donde el sueño suspende

tu mano, amor,

el puerto, ancla, ancla,

avanzas descalza,

noche de San Francisco.

Rolando Gabrielli©2006

Bajo el sol de los Blogs

Nada nuevo bajo el sol de los Blogs. Un instrumento personal de difusión digital que los diarios han estado incorporando y de alguna manera neutralizando desde su propia óptica. Son Blogs desde el interior del periodismo trdicional. Se reúnen mil blogueros en París, de los 60 millones existentes en el mundo, y empresarios para sacar cuentas sobre el futuro de los Blogs y concluyen que en 10 años será un medio reconocido como los otros.

Es una mera frase, en mi opinión. La gente común y corriente lee el celular, se enchufa en los video juegos y sale a bailar. Son los jóvenes los grandes consumidores y ahí hay que apuntar. Hay mucha información que se ve en la pantalla fácil, directa, sin esfuerzo, muy barata y cómodamente. La gente quiere divertirse. Sin duda el Blog crece porque Internet ofrece más cosas cada día, acompaña imágenes, videos, y una comunicación global instantánea que es irremplazable. Permite satisfacer la ansiedad de los jóvenes por estar en todas partes a un mismo tiempo. Ver y ser vistos.

El Blog es hijo de la insatisfacción por los medios escritos, de las patrañas de los voceros oficiales, de un cansancio por esta vieja retórica de decir las cosas a media, todo ese stablishment vertical que debe ser asimilado como la única y absoluta verdad. Los bloguers son una revolución, porque se cuentan las cosas íntimas, además de informaciones, denuncias, críticas, y todo dentro de la espontaneidad, a veces cero profesionalismo. Es material en bruto en ocasiones, pistas, señales o cosas gruesas sin tamiz alguno. El público, la gente, se divierte con la franqueza del bloguer que detalla sin reparar en censura. La realidad y los hechos son un desafío para el bloguer, especie de Robin Hood, de la información, o simple "mercenario".

Lo importante es que son 60 millones, cifra impensable para cualquier medio escrito, y crecen a cada segundo, (100 mil al día en el tercer trimestre del 2006) . Así se multiplican los peces y panes en Internet de esta nueva forma de informar sin editores, jefes de redacción, correctores.

En París se reunieron y dijeron esta verdad: "La idea de que somos a la vez productores y consumidores, y que podemos contribuir activamente a nuestras propias decisiones y a las de nuestros amigos y vecinos, será tan natural como leer el periódico hoy " Será también un gran negocio.

Los bloguers se cruzan información, los diarios son estáticos, se acaban de un día para otro, y la información nunca fue más impersonal que en la actualidad, y menos patrimonio de los profesionales o grandes empresas. La credibilidad será muy importante para los Blogs, como la calidad de los textos, aunque los "expertos" reunidos en Francia le otorgan un tercer lugar en aceptación a los Blogs, detrás de los sitios webs y de la prensa.

El Blog no tiene distancias, control, abarca todos los temas impensables, se ha especializado, lo emplean desde gente sencilla a famosos, carece prácticamente de reglas, surge, se queda o desaparece con la misma tranquilidad que llegó, es abiertamente informal, permite opiniones, interactuar hasta la saciedad, es goloso en el verbo de la intimidad, es un Diario que puede tener mucha magia o una Bitácora de viaje personal globalizada. Es ciertamente un fenómeno.

El Blog puede llegar a respirar por su propia herida o la colectiva, es también pasional por su carácter espontáneo. Una herramienta inclasificable, que esperamos que los expertos y gurúes, los estudiosos de los fenómenos de la comunicación, no actúen como domadores de circo. La importancia del Blog es su libertad.

La blogósfera "Top", se reunió en París con sus padrinos y promotores:Technorati, Dave Sifry e Ipsos. Eso está bien, es un reconocimiento al nuevo Sistema Informativo Global Independiente, por ahora.

Nota: Con datos de La Vanguardia y Clarín.

Rolando Gabrielli©2006

EL TREN DE LA POESÍA

La poesía es un acto de humildad incesante de la búsqueda del Otro. Se bucea con la palabra, pero hay carne, cuerpo, materia, una atmósfera húmeda insoslayablemente digital. La huella no siempre queda o desparece, se vuela simplemente para polinizarse.

El poema nos dice que hay detrás de las palabras, nos lo confirma por presencia, ausencia.

Sólo el lector niega o afirma la verdad del poema en el poema.

El poema es la constatación de un viaje, (a) ventura dentro del poema. Se respira sin aire.

¿Las palabras como único recurso del poeta-poema?

Definitivamente, no. El lector sabe que tiene más que palabras, un ruido que la hoja en blanco contiene y no ahoga.

El poema no nace, no surge de la nada. Es contaminación, mixtura, obsesión, ruptura, reciclaje, una mirada hacia lo desconocido y en cada lectura se desprende de si mismo.

El poema es pozo, superficie, luz, oscuridad, sombra, marea de un sueño que comparte e ignora su futuro.

La poesía que está en todas partes y en ninguna, diosa de su eterno encantamiento, es polvo, ceniza ardiente, fuego de su palabra incandescente.

Sólo las palabras parecieran arrojar resultados, ser la expresión del poema, pero hay gestos, señales, olores, memoria, objetos, sueños, el paisaje intimo de las cosas que no se ven y tocan.

La poesía es vida y lo que hay detrás de cada cosa, acto, gesto, una manera de sorprenderse así misma la palabra.

El poeta es una casualidad, accidente verbal geográfico y de la palabra, arma y desarma un orden ya escrito, descifra vagamente un nuevo orden, que pudiera tener principio, pero no fin.

Todo ejercicio con la palabra es una nueva Retórica.

A partir de cero, siempre queda un gran hueco a la derecha. No es vacío, ni ausencia, o cosa desconocida, el poema se articula a partir de sus propios escombros. Sus razones son inéditas y sus intenciones por descubrir en cada lector.

El poema, la escritura, acto solitario/autor-lector y poema, la poesía cuenta solo con el escenario de los sentidos.

Su público es atemporal; escenario: personal;tiempo: indefinido; impacto: lento long seller bajo un árbol o en un cuarto. Las mejores lecturas suelen anidar en los primeros amaneceres de la vida ordinaria.

Es un aleteo primario, un ruido, a veces un largo silencio, la rebeldía de la página en blanco. El poema madura lentamente.

La poesía existe simplemente. No busca, el poema, está. Su espacio son las huellas que dejan tus manos, un pliegue que no oculta tu almohada, la sombra tibia, tu espalda desnuda. La poesía no se pronuncia, es.

Sigue

OYE, ME ESCUCHAS?????????????????

Perros canes
dejen de ladrar
por la historia
que viaja en banda
con bozal de avestruz.
¿Qué es eso de honor
al deshonor?
No es señal
que cabalgamos,
erigir una estatua
a la impunidad.
El Estado entierra
el delito,
no al criminal.
Pregúntenle
a los desparecidos
qué hacer con el Inmortal.
¿Los muertos no hablan?
¿Los muertos siguen de pie?
¿Los muertos mueren
una sóla vez?
¿Los muertos que desaparecen
no son muertos?

Muerto está el muerto,

que los vivos vivan

en paz.

Vamos a cerrar el año

sin Lucifer

Rolando Gabrielli©2006

Ha partido
de cuidados intensivos,
desaforado,
al más allá.
¿Sobreseimiento definitivo?
Acá,
la Patria callada,
sin sus desparecidos,
que él encontrará.

Coro
No nombren
al Innombrable
No maten
al Inmortal
Es inmune
Es impune
Es imperdonable
Es inmoral

Chile, Chile
lindo,
yo siembro en ti
un copihue.
Noche de luceros,
como un rojo rosal.
¿Dónde están,
dónde están?
Sólo lo sabe el General.
Se ha borrado el Mandamás,
pero quedan otros atrás.
¿Pagó fianza
al más allà?

Coro
No nombren
al Innombrable
No maten
al Inmortal
Es inmune
Es impune
Es imperdonable
Es Inmoral.

No es un receso,
sino el deceso.
No el final
de la historia
que la traición
montó en su carrusel
de espanto.
Le llamaron cruento,
cuando fue sangriento,
al pronunciamiento,
Golpe fatal, letal.
Nos dejó
su entrañable voz,
el pito azucarado
del terror.
Acuñó frases célebres,
dichos para su nicho
No se mueve una hoja
sin que yo no sepa
Son comunistas,
ni ellos lo saben
Estábamos al borde
del precipicio,
yo ordené
un paso adelante

Coro
No nombren
al Innombrable
No maten al Inmortal
Es inmune
Es impune
Es imperdonable
Es inmoral

La historia tiene

la sal del mar,

el agua vuelve a correr,

un sólo río basta

para llegar

y no habrá olvido.

HELP!!!!!.S.O.S., nosotros somos los marcianos

Nosotros somos los marcianos, andamos extraviados de planeta y galaxia. Es la impresión que me dan los cuatro miembros de la NASA, quienes están anunciando en ese momento el hallazgo de agua líquida en Marte. El especualdo planeta rojo, soñado, ficcionado, calumniado, y sin marcianos, además, es una de las grandes obsesiones del futuro humano. Sabemos, que sin agua, no hay vida.

Yo vivo en un pequeño istmo rodeado de los dos mares más importantes de la tierra, que se avistan a uno y otro lado, desde un mismo sitio, más el Mar Caribe, algos, ríos y lluvias tropicales que exceden la imaginación y los paraguas.

El país, panamá, tiene un canal interoceánico que une ambos océanos y continente através de un juego de esclusas por donde pasan los barcos y mercancías del mundo. Las esclusas funcionan con agua, que se obtiene de un lago llamado Chagres y que una vez se utiliza en el paso de las naves, va a la mar. Agua sobre el agua.

Somos agua, Heráclito/no sólo el inconmensurable río/la vida que atravieza/este mar de dudas/agua sobre el agua/el hombre dónde estuvo? hacia dónde va/porque ya de dónde no viene, sabemos/Norte y Sur/de este planeta agua/No te ahogues, hombre, /en tus dudas/fracasos/contradicciones/traiciones.

El Canal de Panamá consume 55 millones de galones de agua dulce por tránsito y son 14 mil al año. El Tercer Juego de Esclusas, que será un poco más eficiente y gastará un 7 por ciento menos de agua aunque su capacidad es 2.3 veces más grande que las actuales compuertas, incrementará la capacidad de naves de un mayor calado.

Panamá es el país del agua. En octubre y noviembre suele perderse la ciudad, sus imponentes rascacielos desaparecen, tras los grandes aguaceros de la estación, que nos recuerdan a Isabel viendo llover en Macondo de Gabriel García Márquez. Siete u ocho meses al año, llueven en Panamá. El agua no es un pasajero, sino más bien un habitante permanente, presente en todo momento y lugar. Se estaciona en el alma de las cosas.

Los peruanos, chilenos, árabes, mexicanos,-yo los he visto- sentados desde un balcón, sobre una azotea, hipnotizados ante la lluvia que hace su juego en la ruleta del tiempo. Cuando llueve, la ciudad es un río, a pesar de sus grandes alcantarillas, y si estamos en marea alta, los peligros de derrumbes, salidas de ríos, desastres naturales se acrecientan y el hombre paga caro la destrucción del Medio Ambiente.

Marte es un peladero de dunas, polvo, grandes ventiscas, abismos, horizontes inciertos, pasos falsos, pero estmos frente al espejismo del agua. En la tierra talamos el Amazona, contaminamos los mares, ríos, explosionamos las montañas, se lanzan misiles, armas químicas, napalm, explotan bombas nucleares, el hombre hace gárgara con la dinamita. En fin, se destruye todo lo que produce vida. Veo chorrear, anegarse las calles de agua potable, días, semanas, cuando a miles les hace falta agua y otros tantos caminan kilómetros para encontrarla. Son millones en el mundo que se mueren de enfermedades por falta de agua.

Pero viajamos a Marte en búsqueda de agua.

Rolando Gabrielli©2006

EL TORO MARIPOSA

El toro no quiere la sangre,

sino la mancha,

la risa de las mariposas

de Goya.

No oculta su vuelo a ras

del ruedo y bufa

el milagro de la vida,

donde el gusano

de la mariposa

amará su cadáver.

Rolando Gabrielli©2006

AGUJERO negro se alimenta de estrellas...

¿Las estrellas son ingenuas o polvo enamorado? ¿Por qué se aproximan inocentes a los agujeros negros? A cuatro millones de años luz, la luz también se apaga. La NASA nos revela el acontecimiento. En una lejana Galaxia sorprendió su poderoso telescopio, como un agujero negro devorada a una ingenua estrella. ¿Las estrellas son como las girafas del África? El espía observador es el telescopio orbital Galaxy Evolution Explorer de la NASA, de acuerdo con un artículo editado recientemente por la revista Astrophysical Journal Letters. Es sabido que la luz es vencida por los agujeros negros, donde el tiempo pareciera no existir o estar sentado junto a la nada. (La recreación artística del proceso de devoración, es de la agencia inglesa Reuters). R.G.